La route continue

No comment

2011-01-09T18:10:00.001+01:00

Crois-tu réellement t'échapper bonhomme ?

2010-10-25T20:06:00.002+02:00

Rue de la main d'or, c'est le souvenir d'un autre mais moi, je construis ici. Le rade ferme ses portes, les cigarettes s'allument, une femme entre deux âges vomit à ses pieds et je dois m'expliquer, je déteste ça que ça me rend méchant. On part sur une promesse dont j'ai déjà oublié le nom : une bière de Guinée.
Le traquenard, je l'ai fui parce que je voulais du neuf, toujours du neuf et du bruit et de la fureur. Maintenant, je les ai au creux de la main, je ferme les doigts et les trimballe partout avec moi, cela me réchauffe et cela brille.

Ici et maintenant

2010-08-13T00:02:00.004+02:00

Je partais loin, même sur d'autres continents et je me baignais, je m'endormais, j'écrivais en pensant aux vies que j'aurais pu avoir : avec cette blonde, dans cette ville et avec ce métier. Je m'obstinais et je n'obtenais ni l'un, ni l'autre, je perdais mon temps à me battre contre des moulins insaisissables.
J'attendis l'âge que j'ai aujourd'hui, celui à partir duquel les hommes de ma famille cessent de mourir brutalement, pour toucher du doigt ce qui a toujours été et pour remettre les espoirs à leur place : plus tard. Aujourd'hui est déjà trop plein.

I wish I could say goodbye

2010-07-24T15:58:00.002+02:00

Il a compris mieux que d'autre qu'il suffisait d'une guitare et d'une voix pour jouer des chansons.
Il a les tempes grisonnantes et est toujours très grand, il a choisi un jour d'être plutôt nomade que de toucher au succès. Il a laissé ses frères et emmené avec lui des histoires de filles superbes, d'adieux et de tristesses alcooliques.
Il vit ailleurs maintenant et les chansons qu'il multiplie chaque saison ont le goût de l'exil du juif errant. C'est peut-être la clarinette klezmer de ses disques, je voudrais qu'il en joue sur scène mais il se contente d'inviter un ami pour taper dans ses mains et battre le rythme. A la fin du concert, ils se lèvent pour chanter hors des micros et leurs voix portent jusqu'à nous.

Nos rêves ne sont pas seuls, Stanley Brinks possède les mêmes.

Spain

2010-07-22T22:55:00.003+02:00

Une fanfare de Pérouge prend la place Santa Ana d'assaut et réveille le fantôme d'Hemingway avec leurs cuivres barbares. Au coucher du soleil, Ernest prend son dernier verre à la Cerveceria Alemana tandis que les instruments se parlent et les hommes s'apostrophent. Evidemment, les enfants participent et dansent, sans autre rythme que celui de leurs pieds – jamais à contre-temps.
Même dans les quartiers bourgeois de Madrid, les places prennent vie, presqu'autant que celles de Chueca et de Malasana où les étudiants boivent leur mélange de vin et de coca à même le sol.

Une ville blanche et le reste noir

2010-07-06T00:47:00.002+02:00

Nous arrivons en ville par Kneza Milosa et ce que nous voyons tout de suite, ce sont des bâtiments éventrés, immobiles depuis la chute des obus de l'OTAN. Le chauffeur nous lance quelques mots, qu'il tente de faire sonner espagnol : Americano, bombardo, boum boum. Ce sont des images que nous avons vu cent fois, mille fois sur les écrans et depuis tous les continents mais c'est la première fois que je les vois, là, debout devant moi et je les reconnais immédiatement. Les murs sont tombés et les étages semblent glisser vers le sol, retenus par quelques fils d'aciers, figés depuis des années déjà. Ils ne seront pas reconstruits. Cinquante ans plus tôt, les nazis le faisaient déjà, tuaient plus de deux milles habitants et détruisaient la bibliothèque nationale, avec tous les livres et l'histoire d'un pays, à cheval entre Orient et Occident depuis la chute de l'empire romain. Belgrade qui m'a toujours semblé le bout de l'Europe est en fait son cœur, sa capitale qu'elle a elle-même bombardée, comme si tout le continent lui reprochait ses propres défauts.

L'odeur du melon a disparu depuis longtemps et le charme de Terazice avec, la ville communiste ouverte maintenant au monde capitaliste se construit bordéliquement, les immeubles haussmaniens, les immeubles fonctionnels, les immeubles commerçants, les immeubles soviétiques cohabitent.
Plus beaucoup de lieux à voir, excepté ceux qui bordent les fleuves, le Danube majestueux et la Save qu'on oublie trop vite. Kalemegdan surplombe le confluent et toutes les barges où l'on dort, où l'on boit et où l'on mange et où on entendait parfois, quand le vent portait, le son de l'accordéon.
Il est dur de se sentir bienvenu dans les sombres kafanas. Nous savons que dans un parc un peu isolé se trouve un stade et dans ce stade se cache un bar. La nuit est tombé sur la ville et dans les arbres nous voyons une faible lumière, quelques ombres qui marchent avec des bouteilles et des verres, se dirigent là où il y a du bruit. Nous hésitons à rentrer, nous savons pourtant que nous y serons bien et j'ai du mal à nommer ce doute, est-ce être à deux qui me suffit ou le pays ici, ses habitants qui n'ont pas besoin de moi ?

Nous nous décidons à partir et nous découvrons enfin le quartier de Novi Beograd, juste aperçu de la carlingue de l'avion ou de la promenade de Zemun. Les régiments de bâtiments, tous soldats et en rang, tous de même grade, l'uniforme variant selon l'escouade sont plus humains vus de l'intérieur de la bête, on voit peut être plus facilement le béton prendre vie, comme partout ailleurs finalement et on est bien loin de toute position politique. Il parait que la ville nouvelle s'enfonçait dans les marais, ils sont a priori bel et bien asséchés.
Nous filons seuls, en voiture, alors que le silence des avions européens qui refusent de décoller commence à se faire entendre. Nous nous dirigeons donc, vers le sud-ouest et Užice vers les Balkans, le cœur du pays des Slaves. Pas d'outil moderne d'orientation, il faudra creuser l'alphabet cyrillique. Depuis Valjevo sans étape vers Bajina Bašta, la route commence à monter pour franchir en lacets et après une heure à petite vitesse, le barrage qui menace la vallée de toute sa hauteur, on le devine pourtant à peine, est franchi et oublié. L'après-midi s'achève, nous traversons des hameaux dépeuplés et une région qui ne doit vivre que d'elle-même. Le col est passé et on entame à peine la descente que s'affiche devant nous, au fond de la vallée et de ses coteaux verts, sous le soleil couchant, une rivière d'or. Moteur coupé, la Drina, face à la Bosnie.

Mokra gora, presqu'à la frontière. L'ancienne ligne ferroviaire entre Belgrade et Sarajevo est une acrobate qui gravit les montagnes, louvoyant et s'engouffrant dans des tunnels, près d'une quarantaine. Dans la Vie est un miracle, Kusturica s'en sert comme des passages entre la Bosnie, la Serbie et la Yougoslavie, les trafiquants et les amoureux les empruntent, s'échappent, s'y perdent comme dans un labyrinthe. Le huit de Šargan décrit par les rails s'éparpille, oublie sa condition de chemin pour devenir les fragments du pays auquel il appartient.
En face, on voit nettement s'avancer un piton rocheux et des cahutes en bois. Nous sommes à Drvengrad, le village que le cinéaste a construit, avec des rues aux noms d'artistes ou de sportifs. Un petit bistrot pour une bière, pas un chat aux alentours, comme si nous étions dans un parc d'attractions vide, il est difficile de trouver quoi que ce soit d'alter-mondialiste, à part un terrain de tennis et une piscine cachés derrière un haut mur.
Ce sont trois jours calmes où nous parcourons à petite vitesse les routes de campagne. Dans chaque village, on affiche les faire-parts de décès sur les abribus, les poteaux téléphoniques, les murs. Des feuilles A4 cerclés de noir, avec quelques dates et parfois, pour les plus récents, des photos d'identité. Près des fossés, les mémoriaux d'accident sont toujours fleuris et dans les dates que je lis, je remonte à des dates plus vieilles que moi. Peut-être oublie-t-on moins vite ici, à tel point qu'on croit le pays dix fois plus peuplé qu'il ne l'est.

Retour à Belgrade pour une dernière nuit et nous choisissons un bateau-hôtel sur le bras du Danube. C'est une auberge de jeunesse comme il y en partout dans le monde, qui accueille les occidentaux, voyageurs ou prétendus artistes, tous un peu coupés du monde. La serveuse apprend le français, déchiffre quelques lignes de mon livre, les mots échangés avec des gens de passage sont toujours un peu réconfortants dans l'idée qu'il est sain d'être juste à la marge.
Nous sommes ignorants de l'état du trafic aérien, nous ne savons pas si nous dormirons ici, à Vienne, à Zagreb ou ailleurs, si nous prendrons le train ou l'avion mais nous buvons quelques dernières bières avec le plus long fleuve d'Europe sous nos pieds, en écoutant au bar quelques morceaux de mon adolescence. Nous ne prendrons pas de décision.

How much difference does it make?

Sans titre

2010-06-09T13:38:00.000+02:00

Des bouteilles vides

2010-06-09T00:15:00.002+02:00

A cette fenêtre, on trouve maintenant inscrit près du plafond le prénom de la même blonde. Il n'est pas toujours visible, seulement à contre-jour ou quand le lieu est suffisamment rempli pour que la buée couvre les vitres. Un prénom donc, une flèche et un coeur aux oreilles rebondies, dans lesquelles on distingue nettement la générosité de ses seins ou de ses fesses.
A l'inverse d'elle qui s'épaissit en beauté quand elle vieillit, on trouve l'américaine au nez retroussé dont on rêvait presque tous. Nous ne désirions pas grand chose mais elle était inaccessible et ressemblait à une icône plastifiée des magazines qu'on avait posée là, juste pour servir des bières. Je la croise parfois dans la rue, ses cheveux ternes et le regard éteint et je me demande si un homme ou la drogue la dévore.

La musique me réveille soudain, je suis dans ce bar qu'on découvrait quand on découvrait la ville (il y a longtemps, je sais quand je ne suis pas chez moi). Seules quelques ampoules faiblardes éclairent le comptoir et la tireuse, le reste de la salle est dans le noir le plus complet et c'est de rigueur : on joue Joy Division, the Smiths et the Cure. Très bien, j'abandonne et je laisse filer mes pensées saoules vers l'homme sombre qu'il me plaisait d'être.

La ferveur retombée

2010-05-27T17:26:00.007+02:00

Arriver à Barcelone et retrouver au hasard, en pas plus d'une poignée de minutes la plaça Georges Orwell, j'y pensais à chaque fois que j'entendais le nom de la ville. Trois bars, dont celui d'Alice, quelques caméras et allemands éparpillés (c'est jour de match), je m'engouffre là où j'entends la voix de John Fogerty.

Un Corto Maltese noir, avec sa boucle d'oreille et sa veste de marin, en pleine déchéance avec ses cheveux grisonnants, tremble quand ses mains se rapprochent vers sa bière de plus. Derrière sa tête, la mer de la tranquilité s'étend sur le mur. Lui comme moi sommes stupéfaits quand un pirate pose le pied sur le seuil du bistrot, se tenant là, immobile les mains sur les hanches, le foulard noir sur son crâne chauve : il scrute chaque objet et chaque personne de la salle. Après quelques secondes qui paraissent des heures, sans prononcer un mot, il fait deux pas en arrière, puis disparaît. Mes doigts desserrent leur étreinte sur la canette, soulagés de ne pas être les victimes d'une vengeance flibustière.

A chacun de mes passages ici, je trouve une ville en travaux, comme si elle continuait de grandir à tout instant. Marteaux-piqueurs et autres outils de chantier sont la bande sonore des barrios, emplissent les rues de leurs bruits et de la poussière que je touche presque du doigt s'entasser dans mes poumons. Je suis à peine étonné d'entendre une chanson, un faible bourdonnement qui en est l'exacte description.

Les plastiques brûlent, les viandes grillent et leurs odeurs mêlées sont toujours là, entre les voitures et moi, c'est à croire que j'aime les villes polluées.

J'ai du temps devant moi, Picasso aussi, dont la vie d'adulte est née dans ma ville, qui fut un temps, deux temps, le centre du monde. Il y rentre dans le bleu de la nuit parisienne et des premiers amis qui tombent. Le musée fait une pause là et reprend son chemin quand, des années plus tard, le peintre récupère un tableau de l'imaginaire collectif, le déforme, le travestit, le bricole. Les Ménines étaient immortelles et le sont maintenant quarante quatre fois plus, avec toujours l'infante dans sa robe d'or, avec toujours une inquiétante silhouette sur le pas de la porte, au fond du tableau. Picasso a-t-il lui aussi rencontré mon pirate ?

C'était Brahim qui débarquait

2010-03-28T22:13:00.001+02:00

C'est un homme qui meurt et qui, à la lecture d'un avis de deuil, ramène à flots une ville grise, des terrasses qui ressemblaient à des cours vénitiennes, des parties de cartes qui s'interrompaient à tout bout de champ parce qu'on laissait s'approcher des intrus ou des tuteurs, des demis à douze francs, des mixtapes sur des k7 cent fois effacées et enregistrées, une radio faite de bric et de broc mais qui inondait la vallée de ses sons, première des radios libres, d'un amateur de blues qui m'avait pris sous mon aile et qui au début de l'été sous un orage et le tonnerre m'offrait du whisky et ses souvenirs, d'un hiver aussi où on profitait de la première neige pour réchauffer nos corps de vingt ans avec des liqueurs dégueulasses dans les bars et du vin chaud dans nos studios, d'éternité qu'on croyait nôtre, et pour cause, c'est une MJC de quartier qui m'accueillait et dont je faisais partie après avoir montré patte blanche, des interviews de chanteurs français aux terrasses des rues piétonnes, de java sur les pavés où j'étais l'homme idéal parce que j'étais présent - et c'est toujours le cas depuis lors, ma principale qualité est d'être là, en amour, en amité ou dans tout le reste, à tel point que mon absence passe souvent inaperçue, et j'essaie de toujours répondre vite, avec mes bras et mes mots afin d'amarrer ces moments dans le réel.
Un homme s'en va, je ne l'ai pas croisé plus d'une vingtaine de fois, j'ai par contre entendu sa voix tous les jours de mon adolescence, il est le héros de mes épopées musicales et témoin de tout le reste.

Show must go on in fouilla land.

Le fleuve

2010-03-03T20:40:00.003+01:00

A l'arrière du taxi, depuis les berges du fleuve, je vois le cortège des monuments morts et immobiles où j'ai caché un jour le souvenir d'un fantôme que je serais bien incapable de retrouver - et c'est tant mieux.

La voiture m'emmène de l'autre côté de la ville où m'attend quelqu'un de vivant.

Deux mille dix

2009-12-30T21:19:00.007+01:00

Je rêve de traverser les Alpes en voiture, seul ou accompagné de personne. Arriver dans un pays si proche, la Suisse, si proche que je n'ai jamais pris la peine d'y mettre les pieds. Me poser là, prendre une bière.

Y laisser toute cette année passée, ce qu'il y a eu de triste, ce qu'il y a eu de fatigant, les gens de trop, les gens qui se sont absentés. Ce que je n'ai pas fait, ce que j'ai trop vite abandonné.

Twenty ten, je serai un gosse à nouveau, un enfant costaud comme pas deux, avec des livres et des idées, un gosse qui pourra être amoureux et qui s'émerveillera encore de quelques chansons.

Une année entre deux

2009-12-25T18:39:00.000+01:00

La triplette de morceaux Paper planes - Township funk - Sound of Kunduro que j'ai écouté en boucle en 2008 m'a peut-être éloigné du folk, je n'écoute plus tout ce qui passe avec une voix et une guitare sèche, je n'ai même pas jeté une oreille sur le nouvel Emily Jane White (dont j'étais pourtant éperdument amoureux) ou Great Lake Swimmers et tout ce qui se fait de sobre et de dépressif n'est plus pour moi le summum de la chanson.
Je suis maintenant beaucoup plus attiré par tout ce qui fait ressortir l'odeur de la ville et des trottoirs, ça veut dire des beats et des sons electro, des chansons d'amour funky et donc:

#1 massive attack - splitting the atom ep
Quatre titres suffisent pour remporter l'année haut la main, quatre titres qui s'infiltrent très loin dans ma tête, se faufilent et n'en sortent finalement pas, ça ne ressemble pas à ce que le groupe faisait avant, ni à personne d'autre mais le morceau éponyme donne le ton. Vivement 2010 et le prochain album.

#2 mayer hawthorne - a strange arrangement
mayer aime les filles et surtout tomber amoureux, puis désamoureux, brise des coeurs, recolle le sien. Sa tournée s'appelle le lonely hearts club tour, il est accompagné d'un groupe soul qui maitrise le rythme et la mélodie, si bien qu'on a qu'une envie: se laisser porter par la voix et les chansons, se dire qu'on enverrait bien le tune à cette brune, ou cette blonde, pour la quitter ou pour la demander en mariage.

#3 the whitest boy alive - rules
C'est la voix d'Erlend Oye mais pas seulement, c'est le clavier qui l'accompagne, c'est la batterie qui ne s'éloigne jamais des rythmes des boites à rythmes, c'est le pied qui ne peut s'empêcher de taper le sol, c'est une sorte de funk electro. Pas de tube comme dans le précédent album mais une idendité et une unité remarquables. En boucle aussi, l'air de rien. Et on oublie sans scrupule les Kings of Convenience.

#4 bell orchestre - as seen through the windows
Quelques transfuges d'Arcade Fire se la jouent instrumentaux et mélodiques, absolument indescriptibles. On ne parle plus de morceaux ou de chansons mais d'harmonie entre cor des bois, trompette, violon, contrebasse. Unique, forcément unique, parce qu'on ressent de la gentillesse et de la générosité dans toutes les notes.

#5 fever ray - fever ray
La chanteuse de the Knife prend ses aises et donc son envol. En jouant avec des ambiances et des lumières, je me retrouve plongé au milieu de ses angoisses, l'incapacité à voir le jour et la fin du monde qui approche.

#6 beirut - march of the zapotec + holland: realpeople
Zach Condon continue son chemin de croix, continue de voyager et d'assimiler les musiques des lieux qu'il visite. Après les Balkans et Berlin, après Paris et ses films en noir et blanc, il nous sort deux EP, l'un contenant des chansons funéraires mexicaines, joués avec les orchestres sur les zocalos, l'autre des morceaux electro typiquement européens, boite à rythme, synthés, voix.

#7 animal collective - merryweather post pavillion
Je ne sais pas si ce disque ne mérite pas la première place, vu le nombre d'écoutes dans le premier semestre, c'était en boucle en boucle en boucle, à la maison, sur l'ipod, au boulot. Hélas, en décembre 2009, je préfère les six albums au dessus et si les morceaux comme my girls ou in the flowers contiennent des mélodies et des textes superbes, elles s'effacent très vite devant brothersport, le morceau qui clôt l'album, pour moi l'équivalent d'un whole lotta love au niveau du n'importe quoi, de la révolution et du génie. Animal Collective sera sûrement le groupe le plus reconnu dans les années à venir, si ce n'est déjà fait.

#8 bill callahan - sometimes i wish we were an eagle
Saint-Malo, Bill Callahan en solo se produit devant une foule éparse, constituées de jeunes trentenaires parisiennes et de types comme moi, un peu tous perdus, un peu tous solitaires. Il faut l'être pour retrouver un peu de soi dans chaque morceau du chanteur échappé de Smog. Qui s'escrime à écrire les plus belles chansons d'amour, brisés évidemment, qui once got darker, then lighter, now is dark again. La classe absolue.

#9 warpaint - exquisite corpse ep
Electrelane n'est plus, Cansei de ser sexy a perdu de sa fraîcheur alors il me manquait un groupe de filles qui pense la musique comme des mecs et qui la jouent comme des filles, ou l'inverse je ne sais plus. Un EP, très court, où des guitares s'entrechoquent sans jamais devoir monter le son et où des voix de filles semblent me murmurer tous les reproches de la terre.

#10 fuck buttons - tarot sport
Un duo de machines, des voix sous extasy et effets, des morceaux de dix minutes sans mélodie, tout dans la progression et le beat, les couches qui se superposent et le sentiment de malaise parfois, d'envie de boire des bières souvent, d'isolé toujours.

Pour les concerts, les trois premiers de ce top, respectivement au zénith de paris, à la bellevilloise et au nouveau casino. Pour la maitrise des premiers, l'amour du second, la gentillesse des troisième.

Le morceau de l'année pour Elvis Perkins, avec Shampoo. Quand le bonhomme arrêtera de tout mettre dans chaque premier morceau de ses albums, on aura peut-être des disques qui tiendront un peu plus que quelques mois.
Un autre morceau pour danser avec le tube des Passion Pit, Sleepyhead, à écouter les soirs de semaine dans les bars, entre une et deux heures du matin, ça fait oublier le lendemain et donne envie de danser.

La petite fierté, c'est d'avoir vu le pire groupe du monde selon Pitchfork, à Manhattan, et de l'avoir apprécié. Et d'entendre leur reprise de fight for your right to party des Beastie Boys. C'était Boy Crisis, c'est du MGMT mais en beaucoup mieux (c'est à dire pas grand chose mais ils ont le mérite d'avoir les clips les plus kitchs du moment).

Everywhere we go, it's just a walk in the park, c'était un peu mon année 2009.

Un nombre d'or fait d'une fille et de nuages

2009-11-29T17:11:00.002+01:00

Elle se tient dans la fenêtre, fume sa cigarette et boit son verre de vin. Elle est immensément petite entre les montants, elle se tient exactement au milieu et prend pourtant toute la place, qu'elle me regarde et me parle ou qu'elle soit tournée vers la rue. Au pied de l'immeuble, la place Faidherbe-Chaligny, typical Paris, et derrière son corps les nuages orangés qui traînent sur la ville et les immeubles haussmaniens, encore et toujours. En bas, on entend les derniers marginaux de Bastille qui profitent de la Liberté.
Nous buvons une bouteille de Poulsard, elle a le goût de la terre, l'odeur du nourrisson et le souvenir de lourdes journées d'été.

and also the trees - slow pulse boy

Untitled

2009-11-28T17:04:00.000+01:00

Rue de la folie méricourt: un tabac qui s'est métamorphosé en bar, terrasse en recoin de la rue, sans-fil, nouvelles salles aux murs blancs mais on a gardé les cigarettes et les jeux de malchance. Deux filles suffisamment vulgaires pour être sexy, suffisamment jolies pour se le permettre, chantent fort des morceaux ringards ou punks pour l'anniversaire de l'une d'entre elles. Elles nous offrent des fricadelles et j'essaie tant bien que mal de saisir le regard de la blonde. En désespoir de cause, je me contente du rouge de ses lèvres. Nous sommes dimanche après-midi et certaines prolongent un état qui ne devrait jamais retomber.

Ensuite, une porte cochère nous donne l'accès à une ancienne cité ouvrière, pavés et plantes sur les côtés, un théâtre nous protègera de la pluie.

This side of paradise

2009-11-20T00:21:00.001+01:00

Oh, vieux coeur dévoué qui si longtemps peina pour moi,
Je gâche mes années dérivant sur la mer

No siam

2009-11-05T19:54:00.002+01:00

C'est juste une ferme avec quatre murs, une cour et un toit. Juste une ferme qui change de main et qui passe de l'autre côté, un côté où je ne pourrai plus aller. C'est l'endroit où je passais des journées au ralenti, au lendemain de nuits blanches, au ralenti où je rejouais les premiers amours, les amis, la joie d'être vivant et entouré. Souvent ensuite venaient la fin de l'excitation et l'amortissement des vagues. L'humeur changeait mais la chambre était la mienne alors j'attendais juste un nouvel élan.
Un nouvel élan que je venais aussi chercher là, où j'encadrais parfaitement nord, sud, ouest, est, quand j'avais parcouru un peu trop de route, quand les villes et les pays m'ennuyaient. Je parlais aux murs qui ne me répondaient pas mais m'écoutaient, puisque je continuais jusqu'à ce que je puisse repartir.
Après le portail, on trouve la cour dont le barycentre était marqué d'un pavé de Belgique et en contre bas, un carré d'herbe. Un des murs le longeant s'est un jour écroulé et de là, on voit maintenant à perte de vue, les prés, les bois, la vallée, les monts, l'océan et l'Amérique les jours de beau temps.
C'est donc juste une ferme et j'ai peu de regrets à la quitter, puisque c'est juste dix ans de bouquins et de lumières dans la plaine.

Lou Barlow

Heartbeating

2009-10-21T02:35:00.003+02:00

De retour à Paris: le temps de créer des petites cases pour "New York - souvenirs", le temps de créer des petites cases pour "New York - à venir", le temps d'adapter le rythme américain à celui de la vieille Europe et j'aurai peut-être enfin quelque chose d'autre à raconter et à écrire que des fantômes d'amourette sur ces pages. En attendant, je me contenterai d'un morceau ou deux.

Children of technicolor - insomniac

Red

2009-08-03T21:13:00.003+02:00

Cette ville n'est plus la mienne et où le soleil se couche se lèvent des bâtiments que je n'ai pas vécu, comme le tramway devant lequel je traverse sans trop y faire attention. La chanson dit la fin d'une histoire d'amour qui n'a jamais été mienne, celles que je termine sont plus cachées et moins violentes - pas de témoin.
Alors je mets tout ça ensemble, c'est très court, pas plus de deux minutes et j'enterre les femmes et les rues dans ce que je sais très bien faire: m'asseoir sur le parvis d'une gare et attendre.

The sarchastic dharma society - half of a hundred

Music on the road

2009-07-11T13:51:00.003+02:00

C'est une simple image, sur le rétroviseur de la voiture et il y a de la musique et il y a la route. Music on the road reprend le principe de la chanson du jour, et commence avec une belle vie, de Gui Borrato.

History repeating

2009-06-18T21:10:00.002+02:00

Jour après jour, semaine après semaine, mois après mois, année après année, je me vide avec les mêmes semblants de sentiments exaltés.

Heartwarming

2009-06-12T19:27:00.002+02:00

Ce n'est pas que je veux te cacher mais je souhaite profiter seul et plein de tes yeux bleus.

Courage

2009-05-23T22:22:00.004+02:00

Christina n'a passé que quelques jours en ville, est repartie hier ou le jour d'avant, je ne sais plus et je ne me rappelle que très peu d'elle: lorsque qu'elle affrontait mon regard, lorsqu'elle relevait le défi de dire des choses stupides ou de s'approprier des morceaux sur lesquels la foule dansait, de les garder pour elle et de les vivre, inaperçue de tous sauf de moi.

Elle ne se cachait pas et n'avait pas peur de grand chose, ni de l'inconnu, ni des fantômes. Elle aurait pu explorer tous les recoins misérables ici, toutes les avenues lumineuses là sans jamais s'arrêter, ni prendre au sérieux ce qui arrivait vers elle, les gens ou les catastrophes.

Elle a plusieurs fois accepté mes mains sur sa taille, dans les rues sous la pluie ou pour danser, a aussi détourné son visage du mien, sans me quitter du regard. Je savais qu'elle continuait de jouer et cela voulait dire s'approcher de moi. Nous nous faisions confiance, ni l'un ni l'autre ne perdrions. Il suffisait de lancer les dés une fois de plus, de voir le prochain pas.

Elle partait le lendemain et devant nos portes, nous restions debout sans savoir quoi nous dire. C'était la première fois que je la voyais qui n'avançait pas, se demander le prochain mot ou geste, chercher là où devaient se poser son regard. Alors j'ai dit ce que j'avais à dire, et fait ce que j'avais à faire, ce n'était pas grand chose et cela était suffisant, puisqu'elle retrouvait son regard fier puis disparaissait.

Les départs et les retours

2009-04-25T00:29:00.004+02:00

Quitter Paris : toujours essentiel à la fin des saisons. Soit on les finit à bout de course, le souffle court, brisé par le rythme de la ville inhumaine et dense, et la perspective du départ sonne comme une ligne morte, avant quoi il faut s'achever. Le train est une délivrance, un havre de paix et on laisse derrière soi tout ce qui n'allait pas – ou trop vite. Soit, parfois le printemps, on a réussi à calmer le temps les jours avant, je regarde parfois le ciel en pensant à celui qui m'attend ailleurs et il me reste quelques heures à brûler avant d'entrer en gare, je profite d'une terrasse et d'un demi, en lisant un livre ou simplement en regardant les jolies filles à la mode parisienne, en face du parvis de la gare de Lyon.

Lyon

Arrivée en ville, que j'ai peu connue plus jeune sans jamais y vivre. Je dois m'habituer à des distributeurs automatiques, des affichages et des tickets différents. En attendant le métro, puis en embarquant, je ne sais pas si j'enfreins, contrarie ou respecte les habitudes des locaux. On parle ici français mais je porte la même impression de timidité qui s'empare de moi quand je débarque à l'étranger.

Saint-Etienne

Une fois de plus, je suis surpris de voir la gare rénovée de ce qui fût et restera ma ville (les travaux ont commencé quand j'ai quitté les lieux). Alors je prends ce tramway qui remonte vers le centre à contre-sens. Les étudiants qui sortent de mes anciennes portes me paraissent si jeunes. On s'en fout, je continue sans nostalgie, un peu plus loin où la ville était grise avant, les sandwichs peu cher et le pastis aussi.
La sensation d'espace qui m'attrape dès que je mets le pied au sol m'enivre. La prochaine limite n'est pas un mur. A la cité du design, dans les anciens murs d'une industrie d'armement, j'aperçois cette culture qui s'empare d'un lieu abandonné ou inutile, telle qu'on la voit dans les villes qui se métamorphosent ou dans les pays où la jeunesse prend encore un peu de place. Les cloisons parisiennes entre les lieux et les gens sont trop épaisses, à tel point qu'elles s'élèvent même entre les habitants, pense-je.

Home

Chez moi, je tire aux flèches, je nourris les chevaux, je joue aux cartes, j'ai froid en dormant, je ne vois pas de ciel orangé quand je lève les yeux la nuit, mon téléphone ne capte pas, je pense à une jolie blonde, à une jolie brune, je fais la sieste pendant plusieurs jours.

Roanne

Je prends un train de retour à Roanne, un lundi matin avec la plupart des lycéens qui arrivent depuis leurs villages, tôt pour leurs internats. Des conversations stupides mais du bruit et de la vie : cela me suffit.

Vichy

En rentrant par les trains de campagne à travers le centre de la France, en évitant les trains à grande vitesse, on prend le temps de revenir. A la correspondance, j'achète un libé et un café, ce qui n'est pas dans mes habitudes parisiennes. Plus de lycéens mais quelques étudiants et militaires, des mères célibataires et des hommes en costumes, derniers visages avant départ et retour.

Paris

On passe la gare de Fontainebleau, puis celle de Melun, j'entends déjà la ville. Au premier pied sur le quai, les pas se font rapides, il est temps d'arriver. Au contraire, ce matin, je ralentis, je traverse la Seine en face de la gare d'Austerlitz, le vent dans les cheveux. Il me reste quelques mètres pour m'habituer à une ville qui m'empoisonne et me nourrit.

Aphex Twin - 4

Crystal frontier

2009-04-18T23:57:00.004+02:00

J'ai récupéré tout ce qui me manquait pour partir : passeport, carte bleue, chargeur de téléphone. J'ai soigné mon bras, parce que je me bats trop avec les métros. J'ai regardé des horaires de bus espagnols, des horaires de train, parcouru les cartes de Navarre et de Castille. Je me suis reposé, j'ai dormi, j'ai joué avec des enfants, j'ai fait des châteaux de sable et j'ai lu. Je suis prêt à aller plus au sud.
Mais je n'irai pas chercher un amour déjà perdu de l'autre côté de la frontière, celle-ci est trop haute, trop loin et je préfère faire demi-tour.

Nettoyage de printemps

2009-04-17T23:46:00.002+02:00

I've removed my bracelets and my ring, I've cut my hair: I feel much lighter. I feel like going home.

Time of a season

2009-04-16T23:33:00.003+02:00

Sur mes notes de Chine, je peux lire "raining, hesitating, hername-ing". J'étais à Dali, au calme, au premier temps du reflux de la marée car j'entamais le retour à Pékin puis à la maison. Il pleuvait sans discontinuer depuis près de trois jours et les activités autres que: écrire, lire, boire des bières étaient difficiles. Je me laissais aller à quelques vagues car avais manqué de temps pour regarder derrière ou devant ou ailleurs. Son nom était après tout le seul lien avec l'Europe que j'avais voulu garder vivant pendant ces semaines en Orient, comme une rengaine ou un poème au fond de l'air, que l'on range la plupart du temps mais que l'on sifflote au creux de la nuit ou au bord des lacs. Un nom qui résonnait parfois quand je voyais de belles images - je voulais les partager. J'avais oublié son visage mais ce n'est pas ce qui comptait. Ce qui importait, c'était d'avoir quelques lettres à fredonner ou à écrire dans la vapeur.

Quelques mois après, je retrouve ce nom et la bouche et le sourire qui vont avec. Sa main cherche la mienne, pendant des heures et me promet une saison radieuse. J'avais traversé la ville pour si peu mais cela devait suffire pour remplir une année. J'avais ensuite traversé de nouveau la ville en la quittant, tard dans la nuit, avec le vent dans le dos et les bras qui s'envolaient.

Le mois de janvier à Paris, je suis habitué à souffrir, ne pas bouger, hiberner, attendre. Cependant, je voyais cette petite flamme au fond des pièces et des bars et quand je disais que cela suffisait à me réchauffer, la plupart me croyaient fou, idéaliste, pire, romantique: on ne se chauffe pas à la lueur d'une bougie. J'étais juste très pragmatique. Cette pensée me tenait éveillé et me permettait de passer les jours, les semaines puis les mois sans tomber.

Elle est là à Paris, encore longtemps après, elle marche à côté de moi dans toutes les rues de la ville et me savoir accompagné, même si nos corps ne se touchent pas, me savoir écouté, même si mon accent français n'a jamais été aussi mauvais, me savoir aimé, même si elle ne m'embrasse pas, me tiennent plus que jamais vivant. C'est bien d'avoir quelqu'un de présent.

A Bayonne, après une nuit blanche, je la mets dans un train pour une chimère, puis, m'éloigne de la gare, emprunte la route qui monte vers le nord, les épaules écrasées par mon sac et ce qu'il ne contient pas, la fatigue, les mots que nous avons dit et ceux que nous avons tu. Au sommet de la colline, qui surplombe le tunnel où s'engouffrent les trains du sud, quelques larmes surgissent, j'entends le sifflement du train qui annonce son départ, comme pour dire "au revoir" à la ville et aux gens qui y restent. Cela sonne pourtant tellement plus comme un adieu, comme une saison finie et si je reste attaché aux lettres de son nom, elles sont déjà parties vers les montagnes et d'autres chemins.

Je continue de marcher, longtemps. Le soleil du matin surgit pour éclairer la route et je chante, à moi-même comme pour elle:
i could leave my body for a day
no more misssing you while i'm gone

Sunday morning

2009-03-29T15:11:00.003+02:00

Je suis nostalgique d'un Paris que je n'ai jamais connu, où les rues sont sales, où l'on peut fumer dans les bars, les cinémas et le métro, sans tourniquet dans les stations, ni indicateur horaire de la prochaine rame et où je pourrais entendre avec joie, s'échapper d'une fenêtre un dimanche matin la guitare et la cloche de Little Wing. Ce serait un heureux présage et cela serait une bonne journée.

Take me to the station
And put me on a train
I've got no expectations
To pass through here again

Dead man

2009-03-25T00:06:00.002+01:00

Je suis d'humeur à envoyer des compilations tristes à l'autre bout du monde, jusqu'à Pékin.

1. - time for you to leave -
2. hot chip & robert wyatt - we're looking for a lot of love
3. handsome furs - handsome furs hate this city
4. miles anthony benjamin robinson - buriedfed
5. nick cave and the bad seeds - hallelujah
6. smog - i break horses
7. the rolling stones - no expectations
8. - the round stones beneath the earth -
9. willard grant conspiracy - i still miss someone
10. bon iver - for emma
11. the dodos - walking
12. two gallants - the hand that held me down
13. creedence clearwater revival - suzy q
14. jeremy jay - gallop
15. jamie lidell - music will not last
16. department of eagles - no one does it like you
17. electrelane - you make me weak at the knees

Sleepyheads

2009-03-13T20:33:00.007+01:00

Entre minuit et deux heures, dans les petits bars: ceux qui refusent d'être raisonnable et appliqué, ceux qui aiment la nuit, ceux qui prennent des risques, ceux qui se retrouvent, ceux qui tombent amoureux pour un regard, ceux pour une bière de plus, ceux qui s'embrassent, ceux qui oublient le reste et leur famille et leurs amis et leur passé, ceux qui voient la vie dans un fond de verre, et qui la noient. Ceux qui remette tout en cause pour un morceau qui s'échappe, ceux qui sont heureux pour un instant seulement, qui ont deux vies ou peut-être bien trois, mais qui les jouent pour peu d'enjeu, ceux qui traversent la ville sans bruit, qui lève un regard vers le ciel en retrouvant ceux d'il y a un jour ou deux années, ceux qui sont fiers et éphémères.

Passion Pit - Sleepyhead, parce qu'il y a des avalanches pour qui le monde est nouveau depuis qu'ils t'ont quitté.

I am

2009-03-05T21:19:00.001+01:00

Continuing implementation of my master plan : to be completely forgotten when I'm gone and totally forgettable while I'm here.

A collection of regrets

2009-03-01T16:58:00.004+01:00

Je me suis habitué au grillage entre moi et les lumières de la ville, j'en fais mon affaire maintenant : à moi de vivre à côté, je n'ai plus à essayer d'y passer une main ou quelques mots.

Le combat pour m'éloigner des lieux de vies, rues et maisons est dur mais puisque je n'arrive plus à faire les concessions qui feraient de moi un homme de bonne société et surtout de bonne compagnie, je peux prendre la fuite sans grand remord, laissant derrière moi des grands, des moyens, des petits regrets, ceux qui lancent des promesses dans un sourire ou ceux qui me rappellent que je suis coupable.
J'accélère le pas, comme dans ce morceau de Two Gallants où l'escapade se fait violente car nécessaire. On s'arrache de ce qui nous retient au plus profond de notre peau. On s'arrache en sachant qu'on perd tout ce qui importe. Même avec le son clair de la guitare, chaque corde saigne comme si je coupais mes liens avec une scie couleur rouille et le rythme, à marche forcée, fort sur la peau des tambours, comme ces nuits où je marche devant moi, un regard vers la nuit et en maudissant tout ce que je laisse derrière moi.

Goodnight my Anda-Lucia
Don't buy all the lies that they feed you
And though you're heading slowly to some place I can't respect
I'll keep you in my collection of regrets

S'éloigner du chemin n'est pas si difficile, c'est avancer sur ceux de traverse qui l'est plus, because la solitude ou parce qu'ils ne sont pas défrichés : il y a si peu de passage. Seulement, et c'est ce qui compte, personne à blesser et à manquer.

Pas de concession

2009-02-24T16:03:00.007+01:00

Il faut que tu restes collé au vent, collé au vent et ne faire aucune concession sur le reste.
La seule chose qui a de la valeur, c'est quand t'es capable de faire un chapitre comme celui-là. Là: cela mérite que tu vives. Là: tu n'es pas né pour rien.
Tu n'es pas dispersé, tu n'es pas fragmenté. Tu as décidé d'être, mec.

Rone - Bora (texte Alain Damasio)

Birds

2009-02-21T15:28:00.002+01:00

Après une maladie de passage, tard la nuit, je retrouve ma ville en la traversant à pied, je croise la Seine et vois au loin la Bastille éteinte, que je rejoins sans peine.
Je retrouve ma ville comme je l'avais laissé avant de rentrer dans l'hiver. Tout janvier elle m'a ennuyé, j'étais rongé par l'inaction dans laquelle j'étais plongé, je voulais des choses qui n'étaient pas là, et la neige qui revenait toutes les semaines m'anesthésiait.

Je me réveille, dans la fraicheur des premiers jours qui s'allongent. Dans la rue qui remonte vers Voltaire, les deux cent premiers mètres sont en travaux et donc l'ensemble de la rue est condamnée: le plaisir d'y marcher sur l'asphalte, seul au monde et loin du bruit me fait ralentir le pas. Il est plus de trois heures du matin, je ne suis pas saoul et j'ai tout mon temps. Je connais ces rues et leurs noms par coeur et si cela fait longtemps que je ne les ai pas vues, à une heure avancée, je n'ai pas besoin de fouiller longtemps ma mémoire pour y retrouver l'ensemble de ma vie d'ici et de celles d'avant aussi.

Je retrouve ma ville, avec un corps en état de marche (le coeur le sera bientôt), on y trouve des Juliette et des Victorine. Après une bonne heure de marche, j'arrive sur un des boulevards populaires et m'assieds, cul sur le trottoir, pieds sur la chaussée. Tout est vivant, des taxis, des gens à pieds ou à vélos, des vieux arabes, tout est vivant mais calme, dans ma ville étrangement apaisée. J'entends clairement, depuis une dizaine de minutes des oiseaux siffler, pas un, pas deux, une bonne poignée dans la nuit, loin du soleil. Ce sont les premières promesses de l'année qui s'annoncent.

Un bus de nuit arrive. Au prochain arrêt, un type à l'accent prononcé, un peu perdu, montera avec une chaise et s'y assiera, juste à la droite du conducteur. J'ai retrouvé Paris.

Loic Lantoine - Pierrot - c'est parfois (souvent) la nuit qu'on se sauve

Break horses

2009-02-16T15:45:00.002+01:00

Ma colère, mes épaules, mes jambes se heurtent à tout

Début février

2009-02-07T11:35:00.003+01:00

last cigarette / can't remember, two weeks ago maybe
last alcoholic drink / a last beer in petit baiona, rue de charonne, late on thursday night
last car ride / on wednesday - first ride in paris for months
last kiss / early january 2009
last good cry / too long time ago
last book bought / nicolas bouvier, oeuvres
last book read / erlend loe, muleum
last movie seen / vicky cristina barcelona
last beverage drank / jus de pamplemousse (jaune!)
last food consumed / quelques pâtes
last crush /
last phone call / cédric lemaignan, for a movie
last tv show watched / the l word
last shoes worn / black and white veja
last song played / whitest boy alive, dead end
last thing bought / a taxi ride
last download / lhasa de sela, the living road (don't understand how i could not have it on my computer for so long)
last thing written / copenhague, everything remains the same, 2.0
last words spoken / je crois que je ne vais pas attendre que ma machine soit finie pour aller me coucher
last webpage visited / the morning news - does she love you?

J'ai allégrement repris ce test sur un blog assez joliment fait, mais dont je tairai le nom, CNIL rules.

On éteint

2009-01-18T22:56:00.003+01:00

Au loin, j'aperçois le boulevard et surtout entend depuis quelques minutes des choeurs et des chants. En ce début d'année, Gaza est occupée et la manifestation est sévèrement encadrée par les forces policières. Les camions bleus sombres bloquent l'accès aux rues du voisinage. En queue de cortège, des barrières de CRS surarmés ferment la marche, immédiatement suivies par une horde de piétons, en jaune et vert fluos, soufflant et tassant dans les coins les papiers et prospectus de la manifestation, avec des slogans de paix écrits dessus. Des machines inhumaines les avalent, effacent les dernières traces en même temps que les cris au loin, maintenant à Bastille, s'éloignent. Comme s'il fallait que la révolte soit éphémère pour avoir droit de cité.

Entre la ville et le père-lachaise, on trouve une légère bande boisée, pas plus large qu'une dizaine de mètres, en flanc de colline. Par temps gris et en hiver, seuls quels quinquagénaires s'y trouvent, perdant leur temps sur les bancs, face à la rue qu'on entend pourtant pas. A quelques encablures du mur du cimetière, on trouve un autre mur, long d'une dizaine de mètres, vieilli. Il est des fusillés dans la pierre, des hommes et des femmes dont le temps, la mort ou la pluie estompent les traits. C'est comme s'ils retournaient dans ce mur qui porte encore les impacts de balle de leur exécution [1]. On distingue encore nettement la Liberté bravant le sort devant d'autres qui offrent leur poitrines aux tirs et d'autres qui tentent avec leurs bras de s'en protéger (ou de s'en cacher?). Un homme seul semble rester indifférent à son sort. Au pied du mur s'efface aussi:

Ce que nous demandons de l'avenir, ce que nous voulons de lui, c'est de la justice, pas de la ve...
Victor Hugo

Retournent alors avec les dernières lettres du dernier mot tous ceux-là, d'où ils viennent et dans l'oubli, comme toutes les révolutions françaises, baignés par l'humeur du fumier fraichement posé devant eux, avec la fumée qui s'en échappe par ce temps froid, baignés par le réseau wifi d'un Paris en 2009.

Plus tard, la nuit, métro Goncourt, quelques passagers, un couple d'amoureux, un ou deux clochards au bout du quai et un homme noir dans une veste verte militaire, qui fait les cent pas tout comme moi. Il s'arrête devant une publicité et me tourne le dos, et soudain peint des lettres sur l'affiche. Son geste est ample, fait des ronds et je trouve le moment beau. Ses lettres jaunes s'entrelacent sans violence pendant que son bras tourne. Ce moment n'appartient qu'à lui, je le laisse finir et nous nous éloignons chacun de notre côté. Quand le métro arrive, je ne le retrouve plus, puisqu'il est lui aussi retourné dans la foule et ne reste de ce bref instant d'art ou de rebellion qu'un tag vulgaire dans une station de métro.

[1]: des infos sur le Mur des Fédérés sur Wikipédia

Explosions in the sky

2008-12-31T16:14:00.003+01:00

J'avais la désagréable impression d'aller à contre-coeur à Copenhague, ou alors simplement d'être à contre-temps, une fois de plus. Mais les roues de l'avion se posent à peine sur le tarmac qu'explose au loin un feu d'artifice. Je crois encore aux présages, surtout s'ils sont jolis.
Effectivement, après dîner, à la première bière et à la première danoise rencontrées, je me sens mieux, sans vraiment savoir de laquelle je tombe doucement amoureux, si c'est pour la vie ou pour la nuit.

Une année pour rien

2008-12-27T17:19:00.006+01:00

Je n'ai pas beaucoup écouté d'albums entiers cette année, voguant de site en site, écoutant des chansons une par une, volées ou téléchargées ou vidéotées, alors mon top 10 sera juste le top des albums écoutés. Le disque d'Alela Diane est sorti en 2007 mais sa voix a bercé ma première moitié d'année, voir même un peu plus. Ce n'est absolument pas représentatif de l'année, disons qu'elle fut éclectique que cette liste mais qu'on retrouve toujours ses petits et son confort dans des albums de folk, à écouter tard le soir quand on se sent un peu seul, et dieu sait que 2008 fut une année de solitude.

1. bon iver - for emma, forever ago
2. bowerbirds - dark horse
3. alela diane - the pirate gospel
4. french cowboy and lisa li lund - share horses
5. why? - alopecia
6. the dodos - visiter
7. department of eagles - in the ear park
8. santogold - santogold
9. calexico - carried to dust
10. lykke li - youth novels

Chanson de l'année : Township funk de Dj Mujava évidemment, juste devant Woke up today de Port O'Brien

Un autre oiseau

2008-12-19T21:01:00.003+01:00

Les bâtons d'osier qui couvrent mon corps, je les sens quand mon coeur tente de s'échapper. On peut passer quelques doigts au travers mais l'espace n'est pas assez libre pour que des sentiments s'en sortent. Et mon coeur rebondit sur les parois, quelques soubresauts et je le vois petit à petit, step by step, se calmer dans le creux du panier.

Better than dead

2008-11-11T21:09:00.005+01:00

Ils se sont bâtis une cité, dit Kerouac [1] des parisiens. Je suis dans le taxi qui me ramène de nuit dans les rues de ma ville et je l'observe, je la scrute : je laisse mon regard trainer sous les porches et sur les trottoirs, sur les piétons et les groupes emmitouflés. Je les observe et je ne m'y fais pas, aux boulevards, aux immeubles haussmaniens. Arrivé auprès de mon église St Jean-Baptiste, je murmure un "xie xie" au chauffeur, qui ne m'entend pas, qui ne me comprend pas plus. Je dois me faire une raison, je ne suis plus en Chine et cela fait maintenant quarante-huit heures que je n'ai pas dormi. Ceci n'est pas un mauvais rêve.

Plus tôt donc, Yongkang Hutong, je fais mon sac à contre-coeur: je voudrais avoir si peu d'attache pour pouvoir envisager de rester, ou mieux, de ne pas rentrer. Un après-midi à errer dans Nanluogu Xiang et ses environs, le dernier. Je veux ressembler à un vagabond aux cheveux longs, mon rêve américain se fait sous les drapeaux rouges. On quitte l'artère commerçante, ici j'ai lu sur un mur que le punk n'était pas mort. Je le crois aisément, surtout dans ce pays. On tombe sur un bar [2], isolé, avec escalier de bois pour droitiers, plafond de verre et terrasse sur le toit, que garde un chien loup, et aux cadavres de bouteilles qui bordent la gouttière. Le soleil se couche sur les arbres du hutong, les pigeons tournent dans le ciel et je regrette fort, fort, d'avoir découvert cet endroit si tard. Nous devons reprendre notre chemin vers notre dernière nuit, retour à la maison.

J'ai un chapeau de chanteur folk, nous nous coupons les cheveux chez un coiffeur où les adolescents fourmillent. Ma barbe est trop longue. Il est tard et nous nous arrêtons dans un restaurant, repas chinois, raviolis vapeurs auxquels j'ai pris goût, des saveurs auxquelles je me suis habitué. Je n'y fais pas attention, la nuit vient de se lancer et j'ai l'âme qui commence à peiner.

Une soirée d'halloween dans un appartement rempli de Français. Qui sont probablement pour la plupart dignes et aimables mais je n'arrive pas à ne pas les fuire quand je suis à l'étranger. Je ne quitte pas la France pour retrouver les mêmes groupes que ceux que je cotoie chaque jour depuis mon adolescence, dans les écoles d'ingénieurs, de commerce. Je perds certainement des rencontres et des images, mais c'est une de mes rigueurs que je n'arrive pas à transgresser. Alors je cause à une Américaine du Nevada, de Reno exactement, une résidente à long terme puisqu'elle apprend la médecine chinoise et nous parlons d'un festival unique à l'autre bout du monde, une ritournelle qui revient assez souvent dans ma tête, par des amis de passage ou des amours tenaces. Un homme brûle dans le désert américain [3] et je prends date pour l'an prochain, ou le suivant. Je veux sortir des murs, je veux revoir Pékin et nous revenons sur nos pas, au Siif pour commencer par la fin. Pour la millième fois dans le pays, je tombe amoureux d'une fille aux cheveux noirs, une fille au prénom de film, je cède, je tombe, je l'embrasse, je fuis, j'en veux encore.

Nous continuons notre chemin, ivres et incertains jusqu'au login pub, où chan me reconnaît et m'offre de bon coeur un verre, à l'instant où il ferme le bar. Corentin et moi avons ici passé notre première soirée chinoise, j'aime assez faire comme si j'habitais là, ne pas tout voir, ne pas tout explorer et profiter des endroits où je sais être bien.
Nous allons dire adieu à Anna dans son bar, aux murs taggués par les routards de passage et quelques chinois, qui me fait penser au Moos de Copenhague, par les gens qui l'habitent, sa mauvaise bière et les tangos qu'on y danse avec une serveuse éméchée. Nous avons fini nombre de nuits dans ces quelques mètres carrés et c'est comme à la maison.

Nous repartons, attrapons un taxi, choffu, choffu, plus vite. Nous arrêtons sur un parking où les gens traînent, perdons l'E, le cherchons, quelle heure est-il? où sommes-nous?, le retrouvons par hasard, mangeons des crêpes à un stand où les gens s'amassent, une chinoise me drague effrontément au nez de son homme, nous perdons à nouveau l'E, je râle, j'hésite, le retrouve, m'assied avec lui au milieu du boulevard, entre les phares des voitures, me repose.

Repartons vers un restaurant où nous retrouvons d'autres amis, commandons les brochettes à la pelle, les bâtons s'entassent, les bouteilles se vident, désormais sur un rythme que nous ne maîtrisons plus. Je sors, lève les yeux au ciel et vois une dernière fois le soleil se lever sur ce pays, me laisse remplir d'une tristesse que je cerne mal. C'est dans les bras d'un ami, de longues minutes plus tard, que je pose les mots justes: Je ne veux pas partir, je ne veux pas rentrer.
Nous sortons d'un dernier taxi à Yongkang Hutong, je fais quelques pas et pose les genoux à terre, puis m'effondre sous la fatigue et l'absence de courage. Joue contre l'asphalte, j'écoute le battement de coeur d'un pays entier, c'était aussi le rythme auquel j'ai vécu. M'entends-tu, Empire du Milieu, m'entends-tu te pleurer? Sais-tu, Chine, sais-tu que tu m'appartiens désormais?

Je rentre dans l'aéroport, le soleil, aidé par le léger brouillard de Pékin, diffuse une lumière blanche dans le ciel, une lumière que je laisse derrière moi quand je rentre dans le terminal, les bras levés et le pas décidé, malgré la fatigue et le poids des regrets, les bras levés comme une victoire.

Plus jeune, la nuit dans les rues, je criais pour faire entendre que j'étais libre. Aujourd'hui, dans le métro de la capitale ou sur les pavés, sans raison, à toute heure, je tends les bras vers le ciel, je prends plus d'ampleur et j'ai le vent qui me pousse dans le dos.

[1] Jack Kerouac - Grand voyage en Europe
[2] Siif bar : www.siif.cn
[3] Burning Man, un festival américain

Going north

2008-10-19T03:59:00.002+02:00

No news, good news. Pas le temps, ni l'envie d'ecrire beaucoup mais a Dali nous nous reposons, apres la moiteur de Jinghong, thirty kilometers from Myanmar et du Laos, ou nous avons goute a la jungle, certes diluee, mais les ficus de vingt metres suffisaient a notre bonheur. De l eau chaude, des draps propres et un lit chacun represent un confort que nous n avons pas beaucoup eu de la semaine. On continuera la route vers le nord en debut de semaine prochaine.

White space Beijing

2008-10-07T18:43:00.005+02:00

On ne voyage pas quand on est les pieds sur la Grande Muraille, sur un lieu construit comme une attraction. On grimpe les marches, on gravit la montagne sur le fil duquel un fou a construit un mur, on surplombe le paysage quasiment désertique, peu d'arbres hauts, au loin une autoroute en construction au milieu de nulle part, quelques hameaux. Cependant, on voyage quand on va vers Simatai, on prend un bus où on est les seuls européens, on marchande à Miyun le tarif d'un taxi, Corentin y excelle, nous obtenons un bon prix. La conduite chinoise nous effraie parce qu'ils n'ont peur de rien et surtout pas d'un bus qui arrive de face. On parle avec les mains, on bégaie quelques mots de chinois.
J'ai tendance ici à parler danois ou espagnol lorsqu'on s'adresse à moi en chinois. C'est bien le premier pays où je me trouve où je ne comprends aucun mot, ni ne les devine. Por favor, la cuenta, comer, beber, hablar me suffisaient au Mexique. Rien de cela ici, nous mimons et espérons tomber sur un interlocuteur qui maitrise une dizaine de mots en anglais.

On voyage quand on traine dans les hutong à la recherche du commissariat où s'enregistrer, lorsqu'on s'asseoit dans un bouiboui et que l'on y mange des brochettes d'abats et du pain grillé, je me repère désormais dans le quartier, les lampions rouges me connaissent et dans Nan luogo xiang, quelques bars nous ont abrité pour notre première nuit ici, Corentin et moi, à la découverte d'un autre pays. On y trouve parfois de la Duvel et quelques chinois prêts à partager leurs jeux. Les ruelles verticales, bordées de leurs maisons de plein pied, peu éclairées mais les arbres parfois immenses nous protégent. Des boutiques, des kiosques, des vendeurs de brochette ou de tabac sont porte ouverte sur la rue et l'on voit toute la pièce, pas plus grande qu'une pièce de monnaie parfois et l'on trouve à l'occasion un lit caché derrière l'étagère.

Je retrouve un peu d'Europe à Dashanze, quartier entier investi par des artistes au niveau du troisième périphérique de la ville. Ancienne usine, lieu d'exposition en plein air. Nous y entrons par une longue rue sans lumière - les lampadaires sont éteins, ils seront rallumés au retour - où seuls les phares de quelques voitures nous montrent le chemin. Des oeuvres grandeur nature sont présentes au coin des rues, ici un lapin tigre, là des dinosaures en cage ou des voitures dans une volière. De grandes salles vides servent de lieu d'exposition, quelques pièces magnifiques. Un café sur une terrasse est traversée par un arbre gigantesque, sur un sol transparent. J'aimerais m'y arrêter. On entend beaucoup d'anglais international sur ces chemins et la 798 road est le seul endroit jusqu'à maintenant où la foule n'a pas pris place. Tout est calme, là l'Europe me manque mais je me dois de me faire une place dans l'Empire du milieu.

Leaves don't fall

2008-09-28T19:38:00.006+02:00

L'automne est bientôt là, on sent le froid envahir les appartements le matin et si le soleil donne le gage jusqu'à la fin de la journée, les terrasses se vident imperceptiblement dès la nuit tombée.
Peut-être ai-je peur de l'arrivée de la saison à paris : le début de l'année et les résolutions qui vont avec sont à peine entamées que je me dois de fuir la ville et son univers. C'est l'heure où les projets se préparent et se lancent, vivent de leur propre élan.

Est-ce parce que je suis incapable d'aller de l'avant que je m'échappe? Barcelone, le Mexique et bientôt la Chine. Quand je reviens, l'hiver est là. Ce qui devait changer est changé et je n'ai qu'à m'habituer à la nouvelle donne. Lui est arrivé à Paris, elle a quitté la ville.
Non, peut-être ai-je besoin d'aller chercher un peu de vie ailleurs et que le repos de l'été ne me suffit pas pour trouver de l'inspiration. En rentrant du Mexique où j'avais croisé une autre civilisation, un nouveau continent, je me savais unique quand je marchais dans les rues parisiennes. En revenant de Barcelone, j'imaginais tomber amoureux de toutes les brunettes à tatouages qui sont, hélas, trop rares dans ma ville et j'ai offert quelques sourires gratuits à des filles qui ressemblaient trop à Alice. Je rentre plein d'espoir, décalé, et ravi de retrouver des amis toujours plus stables et ancrés quand mes chaussures sont abimées, mes jambes fatiguées et la tête remplie.

Demain la Chine, un continent, une terre et j'entends mon excitation battre dans mes veines. Comme pour le Mexique, je n'ai aucune idée de ce vers quoi je vais. Une dictature, une puissance économique maybe mais avant tout des gens et un pays, une communauté d'expatriés, des paysans, des montagnes et des rivières, une ville mangeuse d'hommes, le brouillard et la pauvreté, le luxe d'olympiades passées. Peut-être.

J'attends donc le départ et dans ma tête, je bous déjà et ressemble donc un peu à :

extrait de Flight of the Conchords, season 1, episode 12

Imaginez-donc moi dans le métro de la ligne 11 et pourquoi je souris à tous ceux qui comme moi s'avancent vers une autre journée de travail. L'année commence à nouveau, je demande juste un petit délai pour faire débuter la mienne une fois encore lorsque la ville sera froide et les maisons chauffées. Alors s'entameront des guérillas amoureuses à tous les coins des rues, de nouveaux rêves à construire et à enterrer, et surtout d'autres lignes à écrire.

Blind

2008-09-02T22:23:00.003+02:00

samedi matin à la flèche d'or, tôt vers cinq heures, le dj joue un morceau où l'on reconnait la voix de mick jagger et les choeurs de you can't always get what you want et c'est tout ce qu'il reste d'une longue chanson de plus de sept minutes. le son est noyé dans des sons electro que le rhum pamplemousse accompagne de nos pas de danse.
je suis un brin éméché, accompagné de deux vieux amis, de ceux que l'on oublie pas. les bars sur les pentes ont porté nos corps jusqu'ici, au gré du vent et de l'heure qui passe. dix ans auparavant, nous étions plus petits, plus sages, plus timides. nous ne nous doutions pas que nous nous retrouverions là, fiers de l'âge de nos artères et de nos échecs, et je suis ravi de nous voir ici partager un morceau reconstruit qui avait bercé mon enfance, quand je l'écoutais avec mon frère et mon père. plus tard, je me rappelle l'avoir dans les oreilles à volume élevé, un autre matin précoce, station république, j'avais parlé à la plus jolie fille du monde, elle était mexicaine, étudiait à dijon. Je m'étais ensuite caché derrière les écrans des caméras du bout du quai, j'attendais le premier métro et observais tous ces gens saouls qui ne me voyait pas - je ne l'étais pas moins. le bouton volume était sans doute poussé à son maximum et ce morceau me rendait plein d'espoir.

ici, à la flèche d'or, dix-huit mois plus tard, la fille qui danse à mes côtés a un piercing entre deux seins parfaits, l'aborder gâcherait tout. ces fantaisies doivent rester des souvenirs. qu'importe, danser sur un classique rajeuni de fort belle manière me suffit : les paroles sont toujours là, et les voix des choristes continuent de me pousser dans le dos. je lève les yeux au ciel, au plafond, pas de boule à facettes, peut-être ton ombre qui couvre paris s'est faufilée dans la salle alors je l'invite à danser avec moi.

soulwax - you can't always get what you want

Tourner en rond

2008-08-02T16:06:00.001+02:00

Dans un bar à Paris, la terrasse ferme, vers minuit. Un deejay joue des morceaux d'electro old school où, à chaque temps joue le même beat glacé. Les sons démodés accompagnent les dernières bières. Paris, la nuit, c'est maintenant et ici. Les filles splendides s'accumulent et chassent, non, rappellent les souvenirs de quelques sourires identiques. Des robes d'été pour toi, pour moi, pour tous les mecs amoureux.
Demain n'existe plus, et si jamais, si jamais, j'assumerais les images nocturnes que j'aime car elles n'existent pas dans le monde normal. J'ai besoin de ces heures volées au sommeil pour espérer le jour. Une ville, une vie, la nuit...

Trois couleurs : jaune

2008-07-06T13:04:00.005+02:00

Je traverse le boulevard Voltaire et mon regard se pose sur trois points jaunes sur fond rouge, collés sur l'écran d'un ordinateur portable posé sur une table de terrasse. La fille en face de celui-ci peut être de partout, n'être qu'une marginale européenne, à cheveux courts et hirsutes, à connaître l'ensemble des lieux de squat du continent.

Non, la langue qu'elle parle à travers son microphone est le danois et je sais alors qu'elle vient de Copenhague et qu'elle connaît probablement mieux que moi la ville de Christiania.

C'est une ville, un quartier entier de la capitale scandinave qui a su un instant se libérer de ses filets. Cela a duré une minute, cela vécut des années. La première fois que j'y ai mis les pieds, un festival s'y jouait pour fêter un quart de siècle d'existence et de résistance. On y trouvait encore sur l'allée principale des étals, comme dans tous les marchés, montés sur cartons et caisses, sauf que tous vendaient de l'herbe, des joints, de la résine, des gâteaux. Je n'ai jamais beaucoup fumé mais de voir que tout ceci était prêt, pour moi, une drogue à portée de main m'a plusieurs fois mis la tête dans des volutes de fumée.

Plusieurs fois touriste là-bas, je n'y ai finalement pris mes marques qu'après quelques mois de vie à Copenhague. Un soir, un samedi soir, je me retrouvais dans un concert entre jazz et salsa, à Operaen, un bar à l'étage d'un bâtiment, avec une scène qui ressemblait à celle d'un saloon. Les poteaux de bois se prêtaient à l'ambiance et les musiciens allaient et venaient pour s'échanger quelques phrases à la guitare, aux cuivres ou simplement à leur voix. Nous étions assis à une table, j'étais avec un ami proche et une fille qui avait le béguin pour moi, nous buvions des bières fraîches, celles dont les étiquettes s'envolent des bouteilles à cause de leur humidité, nous descendions chacun notre tour chercher de la résine, ou des cigarettes et nous profitions juste d'être libre, loin de nos pays et de nos familles. Chaleureuse, la musique nous suffisait. C'est là que j'ai rencontré une danoise qui rentrât dans ma vie, aussi innocemment que sa jeunesse, effrontée du haut de ses seize ans et quelques, quand j'en avais vingt-deux. Elle m'avait lancé son sourire et j'avais presque réussi à l'attraper. Nous nous embrasserons bien plus tard mais avoir une amoureuse danoise faisait de moi un habitant de la ville, et plus un étudiant de passage. Et j'ai continué à boire et à fumer à Operaen.

A la même époque, le même ami et moi avions rencontré par hasard à un arrêt de bus un italien aux cheveux longs, qui se demandait autant que nous ce qu'il faisait à l'université danoise. Nous étions partis vers Christiania, un dimanche soir où nous nous sentions seuls, comme cela arrive souvent et nous lui avions proposé, pour sa première (ou seconde) soirée au Danemark de nous accompagner dans ce quartier qui ne nous faisait plus peur. Un skate park s'y trouvait, dans un espèce de bâtiment difforme, dans lequel il fallait rentrer par une porte à l'étage, auquel on accédait par un escalier bancal. Nous regardions les adolescents tenter, se faire mal, réussir, un gamin se trouvait avec eux, pas plus vieux que six ans et que tous soutenaient quand il prenait sa planche. Tous lui laissaient les pentes libres. Un radio k7 jouait du punk à deux balles et nous, un italien, un belge et moi, fumions et buvions des bières dans un skate-park aux murs taggués, heureux d'être là.

Dans ces bâtiments, certains soirs on trouvait une porte ouverte qui donnait sur une salle, avec quelques chaises, un piano, une guitare et quelques caisses de bières. On ne savait pas trop la raison de cette joie mais on la partageait. Des adolescentes dansaient et nous écoutions la musique, la guitare d'un vieillard, qui avait passé un quart de siècle dans cette ville, qui avait souffert comme tous ceux de son âge et qui jouait le blues mieux que quiconque, oh oui.

Les policiers sont ensuite arrivés, pour que ces rues fassent semblant d'être propres. On n'y trouve plus d'étals, plus de vendeurs à la criée mais si l'on cherche bien, on trouve toujours des dealers qui tournent en rond, évidents. J'ai arrêté de fumer mais pas de boire des bières.

C'est ici, sur la berge du lac qui borde Christiania que je suis venu dire adieu au Danemark et à Copenhague. Seul avec deux bouteilles de Tuborg, je savais que je retournerais un jour dans le pays mais c'était la fin d'une continuité de deux ans où j'en étais citoyen, où j'avais les cheveux blonds. J'étais seul et je ne savais pas trop si j'étais triste ou heureux. J'y reviendrais plus tard, bien après, au bras d'une autre danoise, qui elle aussi aimait danser avec moi, qui est repartie aussi vite qu'elle n'était tombée dans ma vie et je décidais de ne plus y mettre les pieds.

Cependant, en marchant boulevard Voltaire, en face de cet ordinateur coloré, je n'ai pu m'empêcher de penser à cette fille, qui aurait du bientôt venir poser ses pas sur les trottoirs parisiens. Je porte parfois son tee-shirt avec cet emblème, ces trois points jaunes, et je me rappelle avoir moi aussi été libre dans cette ville.

The book and the canal

2008-06-03T23:07:00.004+02:00

Dans le bar qui borde le canal, j'ai vu une fille qui pleurait. Elle était dans les bras de son amie et je voyais ses soubresauts, imperceptibles, et je voyais ses poings fermés quand on essayait de la consoler. Les deux se séparent parce qu'il n'y a plus de courage à partager. Les larmes ne coulent pas mais les joues sont trempées. Cette fille pleurait comme l'orage est tombé sur l'eau, alors que le printemps, le mois de mai tentaient de nous réchauffer. Il avait déjà plu dans la journée mais en cette fin d'après-midi, malgré le dos qui me brûlait, les nuages noirs s'emparaient du ciel sans coup férir.

Alors tous sont rentrés au Jemmapes, qui vendaient les bières aux promeneurs qui se laissaient s'arrêter. Dehors était noir, dehors était sombre et nous étions dans un refuge surpeuplé. Un refuge parisien, avec le grand miroir au mur, la toile sur la terrasse et la rue qui s'affichait noire. La fille pleurait et je me disait que j'avais envie de pleurer moi aussi, comme tant de fois auparavant. J'avais envie de pleurer, comme je le fais un peu partout, et surtout à Paris, parce qu'un être vous manque, ou deux, ou alors ce n'est pas lui mais seulement sa présence. Combien de fois aurais-je aimé qu'une jolie fille, ou simplement une fille, vienne s'enquérir de ma tristesse ? On a toujours besoin de parler, on a toujours besoin de courage, on se sent toujours seul.

Et puis l'orage passe et un arc en soleil - un arc en ciel, donc un soleil - retrouve la rue, le quai, le canal. La lumière grandit et les silhouettes à la porte, on les voit, on les entend. Les gars, les filles, on les regarde sortir, s'allumer une cigarette, passer des coups de fils, ils brillent. On sait que l'orage est passé, comme si une fille me souriait, pour rien, parce qu'une ou deux larmes coulent.

Broken social scene - lover's spit

In_Berlin

2008-06-01T21:17:00.000+02:00

A vrai dire, Berlin ne devrait pas être racontée chronologiquement. Cinquante années passées à attendre la liberté devraient maintenant arrêter le décompte des jours.
Le fardeau que je porte depuis mon arrivée est la part qui me revenait. L'Allemagne et sa capitale n'ont pas plus mérité que d'autres de vivre sous le fascisme et le communisme mais ils l'ont sûrement payé plus cher que leurs voisins. Si les multiples cicactrices et souvenirs de la ville sont évidents, c'est probablement pour rappeler aux visiteurs qu'il est difficile d'être ensemble les bourreaux et les victimes d'un continent. Les vagues du mémorial, les oliviers de l'exil balayent, ou tentent de, le poids des blocs de granit, le poids de chaque faute. Le mur passait, passe encore car c'est là la seule portion toujours debout, longe sur une centaine de mètres un terrain où les locaux de la Gestapo se tenaient. La coupure et la torture sur le même lieu, le centre du monde. Tout est né là. Quelques ruines subsistent, la topographie de la terreur sur un terrain vague pour ne jamais oublier. Je suis sur les restes fumants du Mordor.

Pendant la traversée de Tiergarten, il pleut et il vente. L'ancien bois en plein centre d'une ville romantique est devenu un no man's land pendant plusieurs dizaines d'années. Le bout du bout du monde, la terre était de nouveau plate. un monument à la gloire des héros de l'armée soviétique, la colonne de la victoire se sont retrouvés seuls, ignorant le reste du monde dans un parc qui découvrait les charmes d'être une forêt. Comme dans toute l'Europe du nord, les pelouses ne sont pas tondues et les chemins sont parsemés de tâches de boue que l'on ne peut éviter. Nous arrivons à l'est d'un continent, là où le monde des mes parents s'arrêtait. Aujourd'hui, l'Europe est deux fois plus vaste et on le sent, on le voit partout ici.

J'aurais aimé voir le drapeau rouge flotter sur le Reichstag, j'aurais aimé voir le symbole de la république, abandonné plus tard par tout son peuple. Maintenant, une coupole de verrre surplombe la ville, elle est dotée d'un restaurant aux prix parisiens et la vie a repris son droit.

Berlin est vivante, peut-être parce qu'elle est jeune à nouveau. Peu de gens ont la chance de naître deux fois alors elle en profite. Le choc des civilisations de 1989 a créé des trous dans la ville, des espaces que les habitants on pu remplir ou utiliser. La brasserie Kulturbrauerei dont je parlais plus tôt, tous les endroits interdits entre deux ou simplement des immeubles oubliés. A Tacheles, un de ceux-là est un squat ou quelque chose s'en approchant. En fait, là-aussi, on y a mis un café, un théâtre. A l'étage, on ne sait pas trop ce qu'il se trouve... Des gens y vivent et on peut peut-être leur parler au Café Zapata, après beaucoup de bières. A l'intérieur du bar, les sculptures et les structures d'acier font office de décor, on voit les boulons, les vis, les écrevisses sur les poutres. Au dessus du comptoir, une bouche béante, celle d'un dragon ou d'une créature du même gabarit. Je l'observe quand, prenant vie, une flamme immense sort de la gueule vers le plafond. Je crois avoir rêvé car plus rien ne se passe ensuite et tout le monde dans le bar fait comme si rien ne s'était passé. Plus tard, je suis certain de revoir cette flamme une fois, deux trois fois avant que je comprenne qu'un bouton la déclenche au bar. Alors je vais m'asseoir au comptoir et j'attends de le voir par moi-même. Vers le fond de la salle,un panneau annonce un "smoking room" et derrière la porte ainsi désignée, on trouve un baby foot dans une cour, à l'air libre derrière le bâtiment. Quelques voitures désossées tiennent compagnie aux fumeurs et aux curieux.

Berlin est plein d'endroits comme celui-ci, créés par des personnes qui se croyaient libres. A Berlin, tout n'est pas rempli, on croise encore fréquemment des terrains vagues, vides. Bien sûr, l'occidentalisme (quelque soit le nom qu'il porte: libéralisme, individualisme, propriété privée, socialdémocratisme) emportera ces bâtiments, crèvera ces bulles éparpillées dans la ville, parce que c'est comme ça. On retrouve la liberté et celle-ci nous revend au commun des mortels, ceux qui se ressemblent tous.

Je sais, Berlin est condamnée à devenir une capitale comme les autres, parce que tout cela est logique. Mais parfois, sortir de la normale, comme le font ces trentenaires aux corps remplis de tatouage et qui fument dès le matin au café Rock n' Roll - nous y sommes revenus pour notre dernier petit déjeuner - parfois il est rassurant de savoir qu'on peut naviguer un peu en dehors des courants.

Back on stage

2008-06-01T19:47:00.002+02:00

On dit toujours adieu pour revenir. Et puis écrire quelques mots à la va-vite est bien le seul truc que je sais faire avec boire des bières et tomber amoureux des jolies filles dans la rue. C'est un ami qui partageait une bière avec moi et c'est la fin de l'usage du monde, un bouquin simple et merveilleux, où les mots suffisent à faire sortir les sentiments, c'était la même journée et ce sont eux qui ont achevé de me convaincre, parce que si je n'écris plus rien, je ne vois pas comment j'arriverais à m'exprimer dans cette ville où j'ai appris à me taire dès qu'il s'agit de moi.

Poney Express - Cry et ça vient de la Blogothèqe selvfølig

Cette route est si loin

2008-05-14T23:34:00.003+02:00

Chaque chose a une fin et ce blog aussi. J'y aurais fait semblant de savoir écrire, semblant d'y être heureux, semblant d'être un poète, semblant d'être amoureux.

Sur le capot de sa voiture qui traversa l'Asie en 1953, Nicolas Bouvier écrivit en persan ce poème iranien :

même si l'abri de ta nuit est peu sûr,
et ton but encore lointain,
sache qu'il n'existe pas
de chemin sans terme,
ne sois pas triste

On fait ce qu'on peut.

Bande originale

2008-05-03T19:59:00.004+02:00

La première fois que j'ai entendu everybody got to learn sometimes, c'était un soir d'été en face d'un rayon de soleil éternel, dans un parc à la périphérie [1] de Copenhague, à la fin de mon séjour dans le nord. Aux côtés de M, dont les cheveux blonds m'avaient autrefois remué le coeur, c'est étendu sur une couverture et entouré de danois et de leurs bières que je vois le film. Quand joue le générique de fin, je cède instantanément sous le chant de Beck. Plus tard, je l'entendrai souvent au Portugal et je comprendrai des années ensuite qu'il s'agit d'une reprise d'un vieux morceau des années 80, d'un groupe éphémère qui essaya de profiter d'une nouvelle vague.

A vrai dire, j'avais déjà entendu ce morceau, puisque c'était tout à fait le genre de chanson qui clôturait les soirées dans les écoles de Copenhague, notamment CBS. Ces soirées qui étaient notre point d'entrée dans la capitale, nous, élèves ingénieurs exilés de fait dans la banlieue verte. Les filles étaient superbes.
A la fin, le DJ jouait toujours un morceau ou deux de cet accabit, sur lequel il est impossible de danser.A cette heure-là, les filles et les garçons qui cherchaient preneurs se sont trouvés, ceux qui boivent trop se sont affaissées, ceux qui savent être raisonnables sont rentrés sous leurs couettes. Seuls restent les gens comme moi, prêt à tout pour une bière de plus et des minutes gagnées sur la gueule du bois du matin. On pense aux amis avec qui on aimerait partager ces moments savoureux, aux filles qui ont hanté ta soirée ou juste ta vie. Parfois on cause à ceux qui nous ressemblent, que l'on oubliera dès les yeux fermés. Le chemin du retour se fait un peu plus long que d'habitude car hésitant et mon humeur sur le trajet est une joie retenue d'être simplement vivant, ou alors une tristesse de t'avoir perdue il y a longtemps déjà.
Quand depuis j'écoute everybody got to learn sometimes, en toutes circonstances, je pense à toi et je pense aux nuits alcooliques dans les villes que j'aime et je sais que ce morceau serait à coup sûr sur la bande originale du film auquel je voudrais que ma vie ressemble.

[1] existe-t-il un plus beau mot que périphérie ?

Culture rapide

2008-04-24T10:52:00.001+02:00

la vie dans les cheveux, le vent en pente douce
je descends rue de belleville et je m'assieds en face
de la tour eiffel, un doigt tendu vers le ciel
la java, les verres, les filles, l'amour dans le caniveau
je suis là, j'attends, j'attends que tu passes en face de moi
je suis là, j'attends, les bières, les verres, les bières et puis toi

In_Berlin - day four

2008-04-14T00:32:00.007+02:00

Nous continuons de prendre le petit déjeuner au café de l'hôtel, où le Brauerfrühstück nous retient. L'omelette de pommes de terres, la salade qui l'accompagne ont fait de Xavier un homme sanguinaire qui tuerait pour une fourchette du plat. Les fromages, les saucisses et les confitures font un parfait complément, sans oublier le jus d'orange pressé au prix du demi parisien. Avec vue sur la rue, nous déchiffrons le journal du matin. La finale de hand opposera le Danemark à la Croatie et il est fait mention du parcours réussi de Tsonga à l'Open d'Australie, qui doit jouer en ce moment même. Nous n'en comprenons guère plus.
Aujourd'hui, nous arrivons enfin au musée juif. Le projet de ce lieu est commencé en 1989, lorsque le musée de Berlin veut agrandir sa section dédiée au département judaique et c'est David Libeskind [1] qui dessine le nouveau bâtiment, ouvert en 1999. Vu de dehors, les murs paraissent fermés, sans fenêtres mais on aperçoit de plus près des dizaines de meurtrières. Je ne vois pas l'étoile de David brisée, mais simplement le blitz, l'éclair, la ligne cassée que représente le musée vu du ciel. Une fois à l'intérieur, un puits nous guide sous le sol où trois axes s'offrent à nous : l'axe de l'Holocauste, l'axe de l'Exil et l'Axe de la Continuité, censés représenter le destin du peuple juif. Pas l'un d'entre eux n'est droit et horizontal et nous perdons vite l'orientation. Sur l'axe de l'Holocauste, des noms de camps sont inscrits sur les murs, le plafond est bas et la pente nous conduit jusqu'au bout du couloir où une lourde porte, de travers elle aussi, s'ouvre vers la Tour de l'Holocauste. Une fois la porte refermée derrière nous, me voilà seul dans un espace aveugle. Tout y est noir, les murs et le sol sont de béton nu, il y fait froid. Loin, haut là-bas, une mince ouverture vers la lumière du jour fait office d'espoir impossible. Il est heureux de voir qu'il existe une sortie à ce gouffre, il est malheureux qu'elle soit inaccessible. Je passe de longues minutes, seul dans le noir, à attendre que quelque chose rompe le silence. Rien ne vient. Je ressors et retrouve mes amis, occupés à observer les objets des destins particuliers exposés dans les vitrines du mur. L'axe de l'Exil, où sont inscrit les noms des villes où les juifs allemands émigraient, Stockholm, New York, est de même nature, en pente douce vers une autre porte, plus légère, qui donne sur le jardin de l'Exil, à l'air libre et désaxé. Quarante-neuf colonnes en carré poussent du sol, bancal, et des oliviers y poussent à leur sommet. Quarante-huit colonnes portent de la terre allemande, on a offert à celle du centre de la terre israélienne. Si je ne peux m'empêcher une fois de plus d'y voir un message d'espoir quand je regarde vers le ciel, la nudité hivernale des arbres apporte un sentiment de tristesse diffus. Au dehors du musée, l'architecture des immeubles, tous identiques, qui s'alignent et se ressemblent tous, renforce cette impression de grisaille. Between the lines.
Je reprends l'axe de la Continuité qui amène à l'exposition proprement dite. Des escaliers nous ramènent, étape par étape, au rez-de chaussée. Avant cela, des espaces vides et froids, et notamment une sorte de cage, dont la base est un triangle, très étroit, très haut, toujours avec les mêmes meurtrières et où sont disséminées des milliers de disques de plusieurs centimètres d'épaisseurs, trouées par des bouches et des yeux, tous différents. Il faut marcher dessus et le bruit de mes pas résonnent en bruit métallique, jusqu'en haut des murs. Je marche sur les visages des morts, sur les visages des exilés et j'entends leurs voix se plaindre. Mon cœur vacille mais je ne peux m'empêcher de continuer à marcher, jusqu'à la pointe du triangle, couvert par un plafond très bas une fois de plus, où la lumière a du mal à parvenir, je marche dans l'obscurité et j'entends toujours les cris sous mes pas. The voices of the dead. Mes genoux faiblissent et j'essaie de sortir de ce piège tant bien que mal. Marielle et Xavier arrivent quand j'en sors et je m'assois pour reprendre mes esprits. J'ai envie de remettre mes pieds dans le bordel car c'est notre histoire à tous et je ne peux pas l'oublier.

Plus tard, l'exposition permanente, retraçant l'histoire et la culture juives depuis des millénaires me captive mais se fait vite fatigante après l'émotion des premières salles. Riche mais presque indigeste à ce moment-là.
Nous sortons du musée, la nuit tombe. Etrangement, en dehors du quartier de notre hôtel, nous n'avons guère mis les pieds dans l'ancien Berlin-Ouest et nous décidons donc d'aller passer la soirée vers Kurfürstendamm, construite il y a deux siècles pour soutenir la comparaison avec les boulevards haussmanniens de l'époque. Le quartier y a été détruit intégralement par le bombardement de Berlin à la fin de la guerre et fut la vitrine de l'Occident pendant les décennies de guerre froide. La rue y est laide, entourée de bâtiments neufs aux vitres teintées, la publicité y est omniprésente, le charme absent. Même la place où trône l'église symbole des bombes tombées, la Kaiser-Wilhem Gedächtniskirche, manque de caractère. Le clocher a le crâne ouvert, comme fracassé par une hache. Nous en faisons le tour, subjugués. La modernité a osé ajouter des mini-tours pour entourer l'église, en forme de vaisseau spatial et aux façades bleues brillantes.

Nous marchons le long de l'avenue vide – nous sommes dimanche soir – où les vitrines de magasins de sport, de disque, de fringues succèdent aux fast-food. Je ne comprends pas comment, au vingtième siècle, on a pu transformer les plus belles avenues des capitales en galeries marchandes. Il faut prévenir les touristes que ces rues n'ont rien à offrir, rien à donner, plus d'histoire, plus de vie, plus de charme. Nous bifurquons et arrivons, près d'une ligne de train sur la Savignyplads, dont nos guides vantent la vie nocturne à l'époque des deux Berlin. Encore une fois, les gens manquent à l'appel et nous mangeons dans un restaurant à tapas, déserté. La lumière sombre, les jambons au plafond, et les murs en pierre de taille nous suffisent. Pas de vin espagnol, juste de la bière, une san-miguel ou de la bière pression, j'ai oublié. Nous continuons notre tournée des bars avec le Gainsbourg Café, qui donne directement sur la place. La clientèle est plus âgée et nous dénotons d'avec les gens à la quarantaine aisée. La plupart des cocktails contiennent du champagne et les prix sont presque parisiens. Mais nous trinquons en dessous d'un portrait de Serge Gainsbourg, ce qui n'arrive pas si souvent.
Le bar d'à côté est plus populaire et les gens qui la peuplent, clients comme barmen, sont vieux, vieux aux rides prononcées, des vieux qui ont plus connu Berlin en deux morceaux qu'en un. Nous ne nous en rendons pas compte sur le coup, mais les berlinois qui ont le plus souffert du gouffre était à portée de main, à portée de voix et nous avons fait comme si de rien n'était, car il n'était rien pour nous d'autre qu'un dimanche soir dans une grande ville. La serveuse comprend mal mon allemand et je reviens avec deux énormes pintes de blanche pour mes amis et un demi de blonde pour moi alors que j'avais précisément demandé les tailles inverses. Un chat dort paisiblement sur les journaux à disposition, un œil sur la rue, un autre sur nos vestes. Nous rentrons, nous sommes dimanche soir et nous ne travaillons pas demain.

[1] David Lisbekind, spécialisé dans les galeries de monstres, a remporté le concours pour le prochain World Trade Center. Il a aussi dessiné les plans du Jewish Museum de Copenhague et de l'Imperial War Museum à Manchester. Plus d'infos sur le site de l'architecte
[2] Sites utilisés à propos du Jewish Museum de Berlin:
Vertige de Jacqueline Morne
Le Musée juif de Berlin, une étude de Jérôme Charel et Julien Mortet

I'm not radioactive anymore

2008-04-10T23:50:00.001+02:00

In_Berlin - day three

2008-04-10T00:47:00.002+02:00

J'ai appris l'allemand pendant neuf ans. Une langue avec laquelle j'étais à l'aise à l'écrit et à l'oral, je le croyais. A la fin de l'adolescence, je l'ai arrêté et j'ai oublié l'intégralité de sa grammaire et de son vocabulaire du jour au lendemain. Au Danemark, quelques souvenirs m'ont aidé à comparer les écrits mais la langue parlée, différente à tout point de vue, me restait inaccessible. Je me dois de chercher dans les deux années de phrases entendues et jamais comprises. Tout est dans ma tête, comme un immense puzzle que je dois remettre en ordre. Les cours que je prends depuis maintenant six mois m'ont permis de retrouver les angles et les bords. Reste le plus dur.
L'espagnol et le portugais, eux, ont le mérite d'avoir les racines du français et quand j'essaie maladroitement de les parler, je me sers des racines françaises que je latinise, en me rappelant de quelques indispensables intraduisibles. Cela tient plus de la devinette que de la grammaire. J'étais au Mexique et je comprenais la moitié des phrases sans pouvoir en écrire une seule. J'étais au Portugal et j'arrivais à passer une demi-journée seul à Porto.
Mais l'allemand est juste absent de ma mémoire, quelques mots me rappellent des phrases jadis apprises par cœur, dont es tut mir weh et je me retrouve à Berlin, avec comme seul réflexe de répondre en anglais aux jolies filles qui me demandent ce que je désire boire ou manger.

Nous voulons visiter le musée juif pour commencer, car tu m'en as dit du bien, il y a quelques années, quand nous nous découvrions. L'absence de distributeurs de billets me rappelle Bruxelles et surtout nous emmène plus au nord que prévu sur Friedrichstrasse, jusqu'au Checkpoint Charlie, haut-lieu touristique et symbole d'un mur et de l'absurdité. Faisant contre mauvaise fortune bon cœur, nous rentrons donc dans le musée du mur. J'y recherche des photos en noir et blanc parce que c'est comme cela qu'une ville m'attire et que je m'y projette des années auparavant. A Paris aussi, mais dans mon village de cinq cents habitants également. Les instantanés des gens morts et des pierres immobiles me fascinent. Et j'aime comparer aux rues et places que je connais, me mettre dans le cadre. Me voir en noir et blanc. Le principal intérêt du musée est d'expliquer les évènements d'après-guerre qui ont séparé une ville et un peuple en deux. Ces vies brisées me donnent la nausée, et pas seulement parce que la visite joue la compassion à outrance en montrant les destins particuliers de quelques familles, ce père a creusé un tunnel, cette mère a cousu un uniforme militaire, ce fils est tombé sous les balles ou s'est noyé dans la Spree. Les faits divers prennent le pas sur l'histoire, décrivant une multitude d'évasions qui se ressemblent toutes. Plus fort cependant, l'histoire du blocus de Berlin Ouest, de paire avec celle d'un choix politique que ceux de l'Est n'ont jamais eu. Le reste, la présentation désuète de documents trop vieux me fatiguent vite et je sors du musée avant mes amis. Le vent est froid et me pénètre jusqu'aux os. Devant la réplique du poste-frontière, un faux soldat tamponne de faux visas sur les vrais passeports des touristes. Les jeunes américaines s'y pressent. Le vide du terrain vague en face est une ancienne frontière.

Un peu plus tard, Xavier et Marielle sortent à leur tour, et sont eux aussi attrapés par le vent. L'après-midi est déjà bien avancée, comme l'hiver, et Xavier lance l'idée de trouver un endroit pour prendre un chocolat chaud et en profiter pour regarder la demi-finale de l'Euro de handball, entre France et Croatie. Essayons de profiter que cela soit le sport national. Nous remontons donc Friedrichstrasse, où les boutiques de luxe succèdent aux boutiques de luxe. Pas beaucoup d'endroits confortables, alors nous continuons. Cette partie de la ville est laide et sans âme, tout y est gris, comme dans toutes les villes nouvelles. Nous croisons Unter den Linden, pénétrons dans Mitte, toujours rien. Les cafés sont aussi vides que le jour de mon arrivée et aucun n'a d'écran télé, même si nous trouvons plus fréquemment des endroits séduisants, comme nous nous immisçons dans la vieille ville. Again, Hackesche Höfe. Nous reprenons le chemin où je me suis arrêté hier, près de la Schlesiche Tor. Arrive la Rosa Luxemburg Plads et bientôt le Café Courage où nous abandonnons tout espoir de voir la défaite – nous l'apprendrons le lendemain – de l'équipe de France.

Le samedi après-midi, pour un étudiant étranger, est souvent dédié à la farniente dans les cafés cosy de la ville qu'ils résident, surtout dans les villes du nord, quand l'hiver s'empare des rues si tôt dans la journée. La solitude prend une place tellement grande dans la vie d'un expatrié que l'on est prêt à s'imaginer un confort dans chaque endroit où des gens se retrouvent, et se construire un même cercle d'amis que l'on oublie parfois vite une fois revenu au pays. Le Café Courage, dans un coin, est rempli de ce genre de gens que j'ai autrefois côtoyé et je me revois plus jeune et plus mince sur Istedgade avec Marc, aus Weimar ou Joana de Lisboa. Pourquoi oublie-t-on ces amis plus vite que d'autres, qui le méritent pourtant moins ? Pourquoi faut-il que la vie à l'étranger soit toujours une parenthèse ?

Plus tard, nous retrouvons Prenzlauer Berg, où nous dînons, puis nous posons au Café Danesi, dont le nom m'accroche. A quelques mètres de Kulturbrauerei, les vieilles tables en bois et les chaises robustes nous bercent, un samedi soir à Berlin. Encore une superbe serveuse. En face de nous, un snack dont l'enseigne affiche fièrement CurryWürst. Après deux bières, j'amène mes amis dans le vieux quartier aux pavés et aux murs rouges. Ce soir, les stands à saucisses remplissent l'atmosphère de leurs odeurs et si nous n'avons pas faim, nous sommes toujours gourmands. Comme moi l'avant-veille, Marielle et Xavier se retrouvent dans une ville coupée de celle qui l'entoure. Les gens font la queue pour manger, la fumée grasse semble sortir du sol. Nous buvons ensuite des bières dans l'endroit où j'avais vu ce concert deux jours auparavant. Autour du baby, nous savourons nos bouteilles tandis que, fait impossible à Paris, !!!, Gonzales et the Knife sont joués d'affilée par le DJ. La piste de danse est toujours vide, il est près de minuit, ces allemands sont donc vraiment bizarre. J'aime ces endroits où l'on peut danser, parler, boire des bières, voir des concerts. La nuit parisienne est trop cloisonnée.
Le bar se remplit petit à petit mais la fatigue nous gagne. Soudain, la batterie de Train in vain des Clash lance son rythme que j'ai souvent, adolescent, confondu avec le sample de Stupid Girl de Garbage. J'ignore pourquoi mais j'identifie totalement, et depuis des années, les Clash à la ville de Berlin. Je confonds peut-être avec Londres, probablement, mais la capitale allemande a ce côté de nostalgique, de noir et de punk qui va très bien avec les chansons de London Calling ou Sandinista. Je suis là, canette en main, au coeur de la ville qui me fait rêver depuis tant de temps. Je bois à sa santé.
Le bar me plait beaucoup plus que deux jours plus tôt, parce qu'il est exactement le bar dont je rêve à Paris, avec la musique que je ne trouve nulle part, parce qu'on y danse sur de vieux tubes, parce qu'on n'enterre pas l'underground. Nous prenons un métro, tard dans la nuit, rempli de gens saouls, blonds comme les danois, et je fredonne Train in vain en pensant que Paris ne me manque pas et que ce n'est pas là que je dois me trouver.

I need new clothes
I need somewhere to stay
But without all these things I can do
But without your love I won't make it through

Forever ago

2008-03-26T22:15:00.007+01:00

Pour faire le deuil d'une histoire d'amour, on croit souvent qu'on trouve peu d'alternatives à oublier, à fermer les yeux et à aller de l'avant. On peut aussi partir vivre un bout dans une cabane au milieu de la forêt du Wisconsin, exister loin de la ville, faire face à l'ensemble de ses souvenirs et l'immensité d'un monde sans l'être aimé.
Quand le héros d'into the wild veut affronter ou rencontrer la nature pour devenir un homme, Bon Iver [1] s'exile pour oublier qu'il en est un. De son vrai nom Justin Vernon, notre héros précise qu'il n'avait pas l'intention de prendre sa guitare et d'écrire des morceaux, des morceaux destinés à celle qui le fit tomber. On ne sait pas trop ce qu'il vécut, là-bas, si ce n'est qu'il y fut seul pendant près de trois mois. A-t-il noyé l'image d'Emma dans les éléments qui l'entouraient ? Ou au contraire, voyait-il en permanence son visage dans les arbres, les prairies et dans le ciel, sans pouvoir en détacher les yeux ? Comment, bordel, s'est-il guéri ?

Neuf chansons dénudées [2], de flume à skinny love sont nées. Pour la plupart d'entre elles, fabriquées de simples accords de guitare à la rythmique sobre et de la voix de Vernon, si fragile qu'il parait impossible qu'un solide gaillard aux chemises de bûcheron puisse en être le propriétaire.
Ces neufs morceaux trahissent une blessure encore à vif, à l'image de ces bruits de feu d'artifice à la fin de the wolves, comme une crise de larmes. Et c'est ce qui magnifie ces chansons d'amour.
Flume a fait le tour d'un monde virtuel - paradoxe d'un album écrit loin des zéros et des uns -, faisant chavirer la plupart des coeurs rencontrés et l'histoire d'un homme barbu et triste est apparue comme la plus belle preuve d'amour qui soit, un disque entier écrit pour dire à une fille la somme de ses souffrances et de ses sentiments.
On se pose peu la question de savoir ce qu'est devenu Emma. L'aime-t-elle encore ? Pense-t-elle encore à lui ? Et si non, comment fait-elle pour recevoir un tel cadeau ? N'a-t-elle pas de coeur ?

On voudrait tous être capables d'offrir de tels gestes, alors qu'il est tellement plus facile de s'empêtrer dans des des conflits barrés et des attitudes ridicules [3]. Et quand le geste est beau, il est souvent inutile : Emma est déjà probablement dans une autre vie.
Le dernier morceau lui est dédié : for emma et s'achève sur des mots

So many foreign roads for emma, forever ago

qui laissent tant d'espoirs tristes que les sons, discrets, des cuivres et de la slide qui clôturent le disque ne peuvent que signifier que les photos sont dans les cendres, le lit est fait et qu'il est temps de laisser la porte de cette cabane fermée derrière soi pour retourner en ville, même si la cicatrice saigne encore un peu, certains soirs. A la ville, on oublie tout et l'on est obligé d'avancer, même dans le mur.

[1] bon iver, parce que le h en français ne se prononce jamais
[2] l'album For Emma, Forever Ago n'est disponible actuellement qu'en import auprès de son label, jagjaguwar - sortie européenne prévue en mai
[3] il est tellement plus facile d'être un amoureux pathétique qu'un malheureux digne

Lonely people

2008-03-23T00:04:00.004+01:00

Lonely people voyagent et se perdent. Ils connaissent les grandes villes. Ils parlent leur langue maternelle, l'anglais et possèdent quelques rudiments d'une troisième langue, le danois, le portugais ou l'espagnol. Lonely people tombent amoureux, souvent, et en profitent pour visiter de nouvelles villes, un peu plus loin et parfois plus près de chez eux. Ils parlent et s'arrêtent, hésitant sur le chemin du retour. Lonely people ne veulent pas de réversibilité, jamais. Une fois, Lonely people regrettent d'avoir tout joué et presque tout perdu. Ils oublient vite après avoir vu une jolie rue, après l'avoir arpentée et retenu son nom. Le soir venu, ils oublient vraiment et l'allusion de ces remords est vite noyée.
Dans la ville, Lonely people se voient et se ressemblent, dans la même volonté de ne vouloir s'enraciner, de surfer sur une vague de musique, de bière, de rencontres ou autre chose, surfer sur la ville et partir au premier coup de vent.
Lonely people veulent toujours être prêts. Prêts pour tout, prêts pour qu'une révolution fasse d'eux des icônes ou des idoles. Prêts pour que quelque chose se passe. There is something going on. Ils l'attendent. Que viendra-t-il ? Une brise légère qui remue les feuilles sans jamais ébranler le tronc, une brise légère qui repose les cheveux, comme un oubli ou un songe d'un meilleur lendemain. Souvent, Lonely People sont déçus. Mais la déception et l'échec sont l'habitude des grands espoirs et il est plus beau de voir en grand. Mieux vaut la gueule dans la boue et la tête dans les étoiles que les pieds sur terre [1].
Lonely People sont fiers, parfois trop.

[1] Extrait de Vraie blonde (et autres) de Jack Kerouac :
Sans aucun doute, il a fallu en payer le prix. Nous étions tous réellement ces vauriens imaginés par Mèmère. Nous pensions être honnêtes, comme ils disent, être fidèles à nos origines et à nos personnalités, et rompre les contraintes sociales et les usages littéraires auxquels, pensions-nous, notre génération avait à faire face. Nous prenions tous les risques possibles et nous nous en faisions un point d'honneur. Toute forme de sécurité était pour nous une insulte.
[Cela] rassemble donc ce qui a toujours constitué notre propos, traîner, observer, rêver à la vie, prendre soin de ses amis et finalement faire sa vie pour soi-même et ceux qu'on aime. C'est un monde d'attentions gratuites, d'intimité constante, de plaisirs rustiques.

Ecrit au Tape Bar, rue de la roquette, Paris

In_Berlin - day two

2008-03-13T23:31:00.004+01:00

The day after, je me réveille tôt dans mon dortoir. Béni soit un de mes coturnes nocturnes, la fenêtre est ouverte et laisse passer un vif courant d'air qui me berce, dans mon lit superposé. Après tout, j'ai peu d'impératif aujourd'hui.
Sans manger, je quitte l'hôtel un peu plus tard et me dirige vers le second, situé à l'est de Kreutzberg. Je refais le chemin en sens inverse, Alexander Plads, le train vers OstKreuze, les bâtiments en rang. A la sortie de Warchauer Strasse vers la ligne de métro 1, il faut emprunter un pont haut sur les voies. Le vent est fort, l'air est frais, c'en est presque pénible avec mon sac au bras. Les gens sont visiblement pressés, et je tente tant bien que mal de les éviter. J'esquive un allemand d'une quarantaine d'années, qui visiblement, porte plus de peine que moi sur ses épaules. J'observe son visage, je le dépasse et je m'arrête stupéfait. Hans-Heinrich H., professeur de psycho-acoustique à l'université d'Ørsted – DTU, je t'ai retrouvé. Homme fantasque et un brin dilettante, je me rappelle de toi, l'après-midi de la présentation de ma thèse qui signait la fin de mes études. Ce jour-là, nous avions offert, un camarade et moi, un pot à tous les professeurs du département, tu étais arrivé en retard et nous avions terminé à trois les vins français et la bière danoise. Pendant deux heures, tu nous avais parlé du paradoxe est-allemand. Un pays entier retrouve sa liberté et se sent floué une quinzaine d'années plus tard. Pierre comme moi ignorions tout de la politique allemande et tu avais partagé avec nous les frustations de la moitée moitié d'un peuple, frustations qui étaient aussi les tiennes. J'hésite à faire demi-tour, à te rattraper mais tu ne te rappelles sûrement pas de moi et j'aime assez t'avoir croisé si brièvement, tel un fantôme triste, sur un pont de Berlin, ta ville, pour me rappeler un autre temps à l'étranger.

J'arrive à die Fabrik, Schlesische Strasse, qui paraît confortable et vaste et qui ressemble à un vrai hôtel, avec une salle de réception, ses fauteuils en cuir et ses miroirs muraux. Le check-in se fait plus tard dans l'après-midi, je laisse mes bagages et repars donc aussitôt à la conquête de Berlin, à pied évidemment. Je décide de suivre la ligne de métro aérien vers l'ouest. Nombre de cafés proposent des petits déjeuners et je me rappelle que je n'ai rien mangé depuis la dernière bière hier. La plupart des restaurants, une fois de plus, sont vides et je n'ose m'y aventurer, malgré les alléchantes cartes aux noms de brunchs allemands. Un peu plus tard, j'avise un panneau annonçant un rock n' roll frustück, je n'hésite pas une seconde et je passe la porte. Les murs du bar sont peints en rouge, quelques affiches de concert ornent les murs, dont l'une d'un concert réunissant les Beastie Boys, Blues Explosion et the Roots quelque part aux Etats-Unis. Une autre annonce un réveillon avec Marky Ramone aux platines. Je m'installe au comptoir, la serveuse aux tatouages d'étoiles dans le cou et aux cheveux rouges (toujours du rouge) m'amène la carte. Un verre de schaps avec le petit déjeuner ? Je me contenterai de fromage et de jambon pour une première. Un couple de backpackers américains derrière moi, deux hommes à la quarantaine tassés et aux tatouages décolorés se tiennent à mes côtés, un morceau d'Ali Farka Touré, cette superbe allemande derrière le bar, je me vois mal ne pas tomber amoureux de l'endroit. Une fois rassasié, je repars vers Berlin, en notant soigneusement l'adresse du bar, un lieu comme celui-ci en pleine nuit doit faire honneur à son nom. Je suis sur une centaine de mètres une jolie punk avec ses chiens, traverse un square appelé Mariannen Platz, les herbes sont folles, rien n'est taillé, on échappe à la propreté des parcs et jardins parisiens. Je passe un coup de fil à Marielle pour régler un ou deux détails de leur arrivée, et je croise pour la première fois, à pied, l'ancien tracé du Mur. A ce moment, une rafale renverse une vieille à vélo et j'ai de la peine à moi aussi tenir debout. Je suis donc Engeldamm pour arriver cinq minutes plus tard sur Engelbecken, étang où le mur jadis tournait à angle droit vers le sud. Je continue tout droit et pénètre ainsi dans le coeur de Berlin Est, vers qui l'on revient chaque fois. A pied au milieu de ces bâtiments, aperçus hier, on se sent petit et écrasé par l'histoire, dans une ville laide. Plus tard, on arrive sur une place où les grues jaillissent de terre, pas moins de dix-sept à l'horizon proche quand je fais le tour de moi-même. Ici apparemment se tenait le palais royal, dont on ne distingue que quelques poutres métalliques et rouillées. Au bout de la place, Unter den Linden que j'emprunte à mon tour. L'avenue a autant de charme que les Champs-Elysées, il n'y a guère que le mémorial sur Bebel plads et l'horizon sur la porte de Brandenbourg pour m'arracher quelques sentiments. Je continue de marcher, sans fatigue. Sur la Pariser Plads, les groupes de touristes admirent la porte et l'ambassade de France, bâtiments que je trouve tout deux décevants dans leur architecture. Je passe la porte et comprends par contre le poids historique de l'endroit. Les quelques cartes postales en noir et blanc montrant l'esplanade totalement détruite après la guerre, les images de télévision montrant le mur et la porte derrière ont joué leur rôle. Ici se sont passés des évènements capitaux de l'histoire européenne et mondiale. A ma droite, le Reichstag, à ma gauche le mémorial de l'Holocauste vers laquel je me dirige.
Toujours un peu plus loin dans l'affect, les deux mille sept cents blocs, de hauteur variable, posés sur des vagues de pavés m'encerclent très vite et j'ai la désagréable impression d'être pris dans la houle et le courant, sans que je ne veuille et ne puisse m'en sortir. Je me perds et je m'abandonne une demi-heure avant de ressortir, épuisé. Je traverse la place de la République, déserte et vide devant le Reichstag pour traverser la Spree et me retrouver dans l'ancien quartier juif. Mes jambes commencent à me trahir, je cherche un endroit pour boire la première bière de la journée. Après avoir été attiré par un pub du nom d'Oscar Wilde, finalement morbide, sombre et dégueulasse, je tombe sur un grand bâtiment sur Oranienburg Tor Strasse, avec un bar donnant sur la rue et qui m'a l'air suffisament cosy pour m'y reposer. Welcome at Studio 54.
Les murs rouges, toujours, ne réduisent pas le volume de la pièce, immense et haut de plafond. La première bière se faisait attendre et se fraye aisément un chemin jusqu'à mes lèvres. Comme dans tous les bars rencontrés jusqu'ici, une petite troupe d'habitués fait semblant de remplir le lieu et la serveuse me ravit par sa normalité. Le second disque de Gorillaz, les jours du démon, joue et j'essaie de fouiller ma mémoire à la recherche d'un disque récent populaire de cette qualité. Each planet we reach is dead. Every girl we meet is normal. C'est dommage, on nous parle toujours de territoires vierges et à explorer et c'est comme si tout nouveau continent nous explose un sentiment de déjà-vu à la gueule.

Je reprends la route, rassasié, descendant l'avenue. Je m'apprête à prendre une photo de la nouvelle synagogue lorsque mon frère m'appelle. Encore un plan à la con auquel je dois participer, encore un stratagème qui échouera et encore une fois, je suis pris au propre piège de ma volonté qui ne cède qu'à lui dans ce genre de négociations. Bordel.
Je continue la marche, partagé entre l'envie d'une seconde bière et celle de me reposer à l'hôtel. Désorienté, j'arrive au hasard dans le Häckesche Hof, où l'on accède par un portail et constituée d'une dizaine de petites places à l'intérieur des bâtiments mêmes. Elles sont reliées une à une par de courts passages. L'impression de profondeur, rnforcée par les cinq ou six étages qui nous entourent, ne m'opprime pas. Des magasins de décorations, un ou deux cafés s'affichent dans le calme. J'en sors, apaisé et décide de prendre le premier métro pour Schlesische Tor. Arrivé à l'hôtl, je trouve la chambre aux vitres immenses (près de trois mètres de hauteur), donnant sur la cour. La lumière doit emplir la pièce le matin. Après une douche, je m'endors dans des draps propres. Deux heures plus tard, je me réveille sans savoir où je me trouve. Retrouvant mes esprits et le goît de la bière, je sors, cherchant un comptoir où lire et attendre mes amis.
Dans une rue du faubourg, où les kebabs et restaurants populaires font le nombre, la quantité de bars de nuit est impressionnante. A une centaine de mètres en m'éloignant de la station, j'ouvre la porte d'un café remplis de jeunes gens, jeunes blondes aux jupes romantiques, jeunes hommes barbus et aux cheveux courts. Je m'enfonce dans un canapé avec un verre plus grand que la normale et m'abandonne à une torpeur agréable, il est aux alentours de vingt heures, un vendredi soir à Berlin. Je continue d'écrire ces lignes pendant que deux hommes s'affairent à réparer le baby-foot au fond de la salle. Les abats-jours de grand-mères un peu partout, les lumières jaunes tamisées se marient très bien avec les canapés défoncés, c'est pour cela que je dois m'y sentir bien.
Sans nouvelles de Marielle, je retourne à l'hôtel où je me poste pour faire le guet. Une pièce carrée fait office de café – restaurant, elle longe le couloir d'entrée et une baie vitrée qui remplit un côté m'oblige à garder un oeil ouvert sur la rue, à l'affût des jolies filles et de mes amis. Au bar, à l'opposé, se tient la cerveuse, joliment normale encore, et deux de ses amies qui me tournent le dos. J'entame la lecture du canon de Lasselille, de Jørn Riel, des histoires de trappeurs, condamnés au Grønland, qui se construisent des maisons et puis des vies, dans un pays hostile et qui finalement ne le quitteront jamais. C'est si beau. J'aimerais n'avoir d'autres horizons que les glaciers, mes amis et l'eau de vie.
J'achève ma bière quand j'aperçois de l'autre côté de la vitre, sur le trottoir, une fille maigre aux cheveux longs et bruns, accompagné d'un homme au manteau noir. Marielle et Xavier sont là, je ne suis plus seul à Berlin, je me dois de partager la ville avec mes amis et je suis content d'avoir de la compagnie. Une pinte plus tard, nous cherchons à manger, trouvons un italien, qui après le repas, vient encaisser l'addition, comme dans tous les autres bars et restaurants que nous croiserons à Berlin, à notre table et avec la sacoche noire qui fait office de porte-monnaie.

Ecrit à Paris au Stollys dans le Marais, à l'Ogre à Plumes rue Jean-Pierre Timbaud et à l'Express rue du Chemin Vert.

A la fenêtre

2008-02-24T23:56:00.003+01:00

Encore une histoire de baie vitrée, celle-ci donne sur la rue. Derrière moi, j'entends la serveuse suédoise parler anglais, elle m'a reconnue à mon arrivée, m'a demandé si j'allais bien. Cela ne laisse aucun doute qu'elle se rappelle de ma tentative minable de l'an dernier. C'était la fin du printemps, je me sentais libre et capable de tout. Un an a passé donc, cette jolie blonde est rentrée dans son pays, l'été s'est écoulé avec son cortège d'échecs amoureux, son mauvais temps, mon fantôme avait changé d'épaules et un soir d'automne où l'on est heureux de retrouver ses amis dans un coin au chaud, cela devait être à mon retour du Mexique, son sourire était revenu par surprise, au même endroit derrière le bar. Mes cheveux et ma barbe avaient poussé et je l'avais ignoré parce qu'elle est simplement trop jolie pour moi. Elles reconnaissaient mes amis qui le lui rendaient, j'espérais juste passer inaperçu. Jusqu'à aujourd'hui, donc, où elle me gratifie du plus bel accueil.

Si on parle beaucoup anglais dans ce bar, je pense à mes années hors de France, à ces rencontres éphémères dans les bars de Copenhague. En face de moi, toujours là, immobiles, l'auberge internationale des jeunes et cette envie de repartir, qui me prend toujours quand je suis assis à cette place. Je reviens de Berlin, je reviens de Barcelone, je reviens du Danemark. Ces villes sont miennes, Paris la même, avec toutes ses rues. Où le souffle de la bière m'amènera-t-il ? Dans combien de bars une blonde serveuse me fera penser à la jeune suédoise qui travaillait ici, rue Trosseau, tous les après-midi ? A combien de villes rêverai-je une fois le cul posé là ?

Ah oui, sinon, j'ai une nouvelle amoureuse, elle s'appelle Lykke Li, elle est suédoise aussi. Le morceau (Little bit), la vidéo et la fille sont superbes.

Soleil noir

2008-02-13T16:21:00.001+01:00

A vélo, je quitte mon quartier et me laisse porter sans effort en bas de la butte, où les bars font le guet. Après la rue des cascades, je croise le regard de la miroiterie, rue de ménilmontant, le nom d'un Paris populaire et symbolique d'une ville restée au siècle précédent. Je pédale maintenant à toute vitesse, aidée par la pente. Du vent dans les cheveux, comme dans les îles de la Baltique, comme dans les monts du Forez. De vieux arabes patientent, mon Belleville est toujours là, entre keufs et chômeurs, j'y suis bien. Sur le boulevard, je slalome entre les camionnettes de livraisons, les motos et les passants qui ignorent (ou font comme si) toujours les pistes cyclables. Au coin du père lachaise, je me laisse à nouveau porter et j'emprunte la rue du chemin vert. En face de moi , une tour que je n'ose pas nommer, quelques mètres devant moi, une fille à vélo aussi. Je suis surpris par l'absence de voitures. Soudain, le soleil se met à rayonner et à emplir l'espace de la rue, entièrement, entre les immeubles. C'est comme une immense photo à contre-jour, mes yeux se plissent mais je n'arrive pas à détacher mon regard. Je ne distingue rien, à part quelques ombres et silhouettes sur les trottoirs. J'arrête de pédaler et me laisse tomber dans l'orbite de ce soleil. La fille à vélo est dans le même état que moi, subjuguée. Nous avançons doucement, tout deux au même rythme. Je prie pour que cette lumière ne me quitte plus, je fixe cette lumière, je suis aveugle et je veux le rester, baigné dans cet halo jaune orangé, uniforme entre les lignes des bâtiments. Je freine par à-coups quand j'entends un mouvement sur le trottoir. Ces quelques minutes sont longues comme des heures, aucune photo, aucun mot ne pourra décrire cette image associée à ce sentiment de plénitude.

J'arrive boulevard voltaire quand mon frère qui s'impatiente m'appelle. J'arrive Corentin, j'arrive. Laisse-moi juste... le soleil a changé de rue.

In_Berlin - day one

2008-02-12T13:50:00.000+01:00

A mon tour, Berlin est à moi seul. Arrivé dans l'après-midi, déjà à la tombée de la nuit, j'ai pris le premier train pour la ville et j'essaie de me diriger vers Prenzlauer Berg où le premier hôtel du séjour se situe, sur la Schönhauser Allee. Les premières impressions sont celles que j'attendais. Au départ de l'aéroport, quelques maisons de type banlieue nordique, toutes similaires et aux grandes baies vitrées. Nous rentrons dans l'agglomération berlinoise. La vue est hallucinante. Des immeubles spartiates à perte de vue. Nous sommes dans l'ancien Berlin-Est entre les stations OstKreuze et Alexander Plads et j'aperçois au loin des tours de la même architecture que celles qui me font face. On dirait la banlieue parisienne, avec les berlines sur les parkings, la propreté évidente et les arbres splendides entre chaque immeuble. Cela ressemble au projet que Le Corbusier avait pour Paris. L'uniformité de l'habitation pour l'égalité des habitants ? Ma première rencontre avec le communisme est surréaliste.

Je sors du train à Alexander Plads Station, un nom mythique dont j'ignore tout, de l'histoire et de sa vie. Le ticket est valable deux heures, je me permets de sortir de la gare, juste pour voir. Avant même de sortir de la porte, je vois, énorme, le pied d'un pylône en face de moi. En m'avançant, ce pied grandit jusqu'à devenir une tour de près de trois cent soixante mètres de haut, la Fernsehetur. Impressionnant. Dans la nuit qui tombe, les autres bâtiments présentent peu d'intérêt, à part deux clochers de briques rouges qui dénotent foutrement de ce mât. Je retourne attraper mon métro.

Alcatraz est une auberge de jeunesse typique, seuls les dortoirs aménagés dans ce qui ressemblent à d'anciens appartements sortent de l'ordinaire. Je croise un couple d'américains, puis deux françaises. Everything remains the same, toujours, everywhere.

Une fois installé, je m'arme de quelques euros et je m'en vais voler de bar en bar. Je descends la Schönhauser Allee vers le sud, bifurque sur la Dantziger Strasse, les rues et avenues ressemblent à s'y méprendre à celles de Copenhague, en plus bordélique et les pistes cyclables un peu plus floues. Les mêmes grandes dalles entourés de petit pavés comme colonne vertébrale des trottoirs, les mêmes immeubles d'habitation de brique rouge, avec les escaliers qui mènent au rez-de-chaussée, ou à l'inverse, descendent vers les boutiques situées dans les caves. Je continue et je tombe sans chercher sur la KulturBrauerei, ancienne brasserie construite à la fin du XIXe siècle et destinée, depuis la réunification, à un vaste complexe culturel. Une fois la porte franchie, me voilà dans une cité hors du temps, les murs, tous et intégralement rouges, nous isolent du reste de Berlin. Je ne sais absolument pas qui a créé cet endroit, bâti cet univers mais en arpentant les pavés irréguliers de la cour intérieure, j'ai une impression d'ailleurs et d'unité. Ici une discothèque, là un café, autre part un cinéma ou un théâtre. Peu de monde à cette heure, je rentre dans un bar, un groupe finit la balance sur scène et la salle est vide. Je reviendrai plus tard, l'endroit me paraît idéal pour la fin de soirée. Je sors de la brasserie et continue vers la Kollwill Platz, en fait le tour. Elle est supposée être le centre névralgique de la vie nocturne du quartier. C'est calme. Trop calme. Il doit être trop tôt. Berlinois, il est l'heure ! Sortez ! Je suis là et je vous attends !

J'arpente les rues aux alentours, les explore, je reviens sur mes pas, une fois, deux fois, j'aime déjà Prenzlauer Berg. Beaucoup de restaurants – bars aux cuisines étrangères, qui un grec, qui un italien, qui un sud-américain. Un seul paraît rempli, qui affiche en grandes lettres rouges « AMERICAN BAR ». Les plats affichés sont tex-mex. Non merci, j'en reviens à peine. Enfin, un bar sympathique et pas vide, qui annonce la retransmission de Suède – Allemagne, comptant pour l'Euro 2008 de handball. Ca me va. Je tombe sur la fin du match de la France, apparemment en roue libre depuis la qualification acquise pour les demies-finales. Quelques superbes blondes rentrent et Suède – Allemagne débute en même temps que je commence ces lignes. Je suis bien – une première pinte, puis une seconde. Comme à chaque fois que je mate ce sport, je pense à A, la seule fille ayant jamais évolué en seconde division nationale danoise et portugaise dans l'ensemble de sa carrière. Une splendide blonde, encore, semble être suédoise, au vu de ses réactions à chaque but guld og blå. C'est absolument le genre de fille que je sais m'être inaccessible, c'est pourquoi je ne sais pas quoi répondre quand elle m'adresse la parole, en suédois, lorqu'elle s'aperçoit que j'ai aussi un penchant pour l'équipe scandinave. Je pique du nez vers ma bière pour m'échapper. Enfin, je prends un café car je sais avoir besoin d'énergie et je m'éclipse du bar à la mi-temps.

Je retourne sur la KollWitz Platz et me retrouve un peu plus loin dans un bar à la musique de merde, disco des années 2000, je ne sais plus. La machine à jouer affiche un MEXICO du plus bel effet, alors je me décide pour une Corona, dont le croissant de citron est jaune, quelle faute de goût. Le bar en lui-même a peu d'intérêt, la décoration essaie tant bien que mal de ressembler à quelque chose de tropical, la seule réussite est l'épaisse couche de sable que l'on foule des pieds, partout dans le bar. Le choix de rhums et téquilas est tout de même impressionnant. J'accroche du regard un distributeur de cigarettes, je compte ma ferraille. Fumer une cigarette dans un bar est désormais à Paris un plaisir impossible et si ma consommation mensuelle a toujours été proche de l'unité, j'éprouve un réel plaisir à m'en griller une. Ce qui me gêne dans cette tendance en Europe à prohiber la cigarette, c'est son irréversibilité. Jamais plus, je ne m'en allumerai une en France (oui, il me faut des bières pour fumer, donc être dans un bar). Quand je me demande ce que je fais dans ce bar, je me décide à quitter l'endroit en en voyant le nom du sponsor en gros sur les toiles de la terrasse, je retrouve instantanément l'instinct que j'avais eu. Pall Mall, mes cigarettes d'adolescents.

Je retourne sur la Kollwill Platz, sous des trombes d'eau. Comme je suis quelqu'un de prévoyant, je n'ai que deux pulls de laine sur moi. J'avise donc ce qui ressemble à un troquet, de toute façon, les cartes et menus ne sont jamais chers à Berlin. Une Erdinger vom Fass et un plat à la carte comprenant le mot Würst me satisfaisent pleinement. J'entame la triste fin du petit enfant huître de Tim Burton, avec deux pages fantastiques sur une histoire d'amour entre une brindille et une allumette. Je pense que j'ai toujours tendance à me brûler les ailes sur ton indifférence. Je le lis très vite, les contes du recueil sont pour la plupart superbes, tous sont jolis. Cependant, il est très mal traduit (les pages de gauche sont en anglais, celles de droite en français), c'en est insupportable. Arrive mon plat, une saucisse accompagnée de patates rissolées et de quelque chose à base de chou. C'est exactement ce que j'attendais, c'est simple, c'est succulent. En partant, je demande au barman s'il connaît d'autres endroits pour continuer ma soirée en solitaire. Il me toise du regard et me sort un charabia que je ne comprends pas. OK, nevermind.

Je me dirige vers la Kulturbrauerei pour retrouver le café à la balance, l'entrée est de cinq euros, que j'allonge aussitôt, je me grille une cigarette de plus et me trouve une place au bout du comptoir. Loin de la scène, mais j'aperçois les chiffres néons au dessus de celle-ci et dont j'ai du mal à deviner la signification : 2040 2036 2037 2038. Avec la bière, un jeton en plastique en guise de caution pour le verre. Le groupe entre en scène, la chanteuse est splendide et accompagnée d'un trio classique guitare – basse – batterie. Très vite, je pense à une sorte de Yeah Yeah Yeahs ou de You say Party! We say Die! Les trois quarts d'heure du set passent vite et sans ennui, j'observe les gens et les filles depuis le bout de mon comptoir, j'apprécie le moment, même si je suis saoul et seul. A la fin du concert, je m'approche de la scène brièvement avant de repartir dans la nuit, un peu moins humide. Je perds un peu le fil de mes pas, je me retrouve plus tard dans un bar cubain où je prends une dernière bière et où je cherche les quelques mots d'espagnols que je connais. J'erre aux alentours, toujours saoul et j'ai simplement envie de parler à qui que ce soit. Sur les rails, je vole la lumière d'un tramway au vol, je suis le flot des gens, tous les bars m'apparaissent calmes et je n'ai envie que de bruit.

Je rentre finalement à l'hôtel, un peu déçu par la nuit berlinoise, moi qui rêvait de folie et de n'importe quoi. Peut-être aurait-il fallu que je force mon destin et que j'imisce de moi-même dans ces lieux. Peut-être était-il simplement trop tôt et que je n'aurais pas du me calquer au rythme danois à la première vue d'une brique rouge.

Le repos

2008-02-11T14:59:00.000+01:00

De l'autre côté de la baie vitrée s'étendent les pentes des montagnes, séparées du chalet par une étendue plane, enneigée et large d'une centaine de mètres. De temps en temps, un skieur s'échappe de la première butte pour longer le pied de la colline, passer en boucle devant moi et finalement repartir vers le village. Aussi un couple passe, la mère portant un enfant en bas âge. Tout est calme.

Mes amis sont partis skier les pistes rouges et noires, j'étais trop faible pour les suivre. Les trois derniers jours à Paris furent difficiles, croulant sous la fièvre et c'est à bout de force que je suis arrivé ici hier, tard dans la nuit. J'avais traversé le Rhône à pied et ces quelques centaines de mètres, sous le vent, étaient bien les plus difficiles qu'il m'ait été donné de parcourir.
Mon corps tremblait de froid, sous une palanquée de couches de laines, mes dents claquaient et ma tête était aussi lourde que les matins de mes plus belles gueules de bois. J'ai eu tellement peur de la nuit à dormir, peur d'avoir froid, peur de suffoquer, que quatre couvertures suffisaient à peine à me rassurer à l'instant de me coucher.

Je suis là, seul et j'attends. Tout est calme. Peu de choix dans la musique mais un disque d'un chanteur juif nommé Itzac Perlman attire mon attention. Les notes remplissent vite la pièce. Malgré tout le folklore de la musique juive, la guitare et la voix du type suffisent à montrer la pleine puissance d'un songwriter inconnu. Dans cette bulle de morceau, je fais face à la montagne, blanche, le feu crépite et les flammes qui me lèchent me réchauffent le corps, encore engourdi par la fatigue et la maladie. Je tremble encore mais je sais que cette après-midi sera celle du retour au monde. Contemplatif, le décor me rappelle le film vu à l'aube de cette grippe, into the wild, et la solitude de Christopher McCandless dans son bus magique, entouré de toute la nature et je me dis qu'il est difficile de trouver mieux pour se sentir vivre. Le feu et la musique me baignent toujours dans un confort que le héros du film n'a pas connu une minute en Alaska mais je ne peux que m'identifier à lui à cet instant. La relation de l'homme à la nature est le sujet principal du film, bien plus que le voyage ou les rencontres et je suis en plein dedans. Je quitte Paris malade et je me soigne face à la montagne, seul. Les symboles ont la vie dure.

I think I need to find a bigger place
Because when you have more than you think
You need more space

Une année 2007 en flammes

2007-12-06T09:50:00.000+01:00

J'aime bien aussi faire des listes.

Disques :
10. PJ Harvey - white chalk
9. the Go! Team - proof of youth
8. Eddie Vedder - into the light
7. Explosions in the Sky - all of a sudden, i miss everyone
6. Feist - the reminder
5. Architecture in Helsinki - a place like this
4. !!! - myth tapes
3. Animal Collective - strawberry jam
2. Vic Chesnutt - north star deserter
1. Electrelane - no shout no calls

Concerts :
!!! - Vega, Copenhague (14/04)
Ibrahim Electric - Stengade, Copenhague (12/07) - la Maison du Danemark, Paris (23/11)
Two Gallants - la Maroquinerie, Paris (26/11)

Chanson :
Elvis Perkins - while you were sleeping

Beaucoup d'amour

2007-10-01T00:45:00.000+02:00

Il y a de ces morceaux qui paraissent rimer avec une histoire d'amour, une jolie fille une nuit à qui l'on parle parce qu'elle avance une frange devant ses yeux.
La guitare joue une mélodie, comme pour accrocher l'attention, avec le premier refrain vient le premier sourire qui engage le beau-parleur à continuer sur sa lancée. On se rapproche au rythme tranquille de la grosse caisse, seule et des notes de contrebasse
On continue, un couplet, d'autres sourires. Assez rapidement, l'envie de l'embrasser nous prend et elle vous tend sa bouche au moment où le batteur se décide à toucher sa caisse claire. Son jeu est tellement doux, à l'image de ses lèvres et de sa langue. Un autre refrain, d'autres sourires.

On sort du bar et on marche dans la rue, coupé du monde, main dans la main, à sauter dans les flaques d'eau et c'est comme si l'amour explosait (a smile that explodes) alors que la trompette rentre en piste et le groupe entier joue une parfaite chanson d'amour de cinq minutes et que quand je rentre chez moi, dans les rues de Paris en laissant derrière moi l'ange de la bastille et la main d'or, je chante ce refrain en me rappelant quelques uns de tes sourires et de tes mots, et je pense que cet amour est aussi bref, beau et parfait que ce morceau d'elvis perkins - while you were sleeping.

My friends kill my folks

2007-09-27T21:42:00.000+02:00

Il y a des morceaux qui donnent d'emblée l'envie d'être sur la route. De conduire une voiture américaine sur une route droite dans le désert ou même simplement au café près de la gare d'un village perdu. Dans ces morceaux, j'entends une idée de mouvement et je la vois même, c'est dingue comme un film peut parfois refléter l'univers entier d'un morceau d'une minute trente.

Avant de pondre cette merveille de folk qu'est Giant, la famille Herman Düne composait des petits morceaux roots, une batterie, deux guitares et partait tourner aux Etats-Unis. On retrouve, avec une caméra instable, un groupe heureux qui se déplace de petite scène à café-concerts dans un continent qui n'est pas le leur.

Lunettes de soleil au nez, guitare et gratte-papier aux mains, le Mexique me tend les bras et c'est un peu comme cela que je l'imagine.

Brûler Copenhague

2007-07-29T13:55:00.000+02:00

Fier et droit, je repose mon dernier verre
De bière et je regarde in front of me
Dernier coup d'oeil au tenancier du bar
Goodbye all
Dernier coup d'oeil pour les sirènes nocturnes
Goodbye all

J'ouvre et je m'enfuis à l'air libre
Dernière gorgée de bière, mes poumons se soignent
Les étoiles, la lune et les lampadaires
Hello you
Les bris de verres jonchent le sol
Hello you

Quelques mètres pour rejoindre mon vélo
Quelques minutes pour unlock it
Pénible, j'essaie de tenir en équilibre
Fuck you man
You're such a stubborn bike
Fuck you man

Une dernière cigarette pour le voyage
Calexico pour plaire à mes oreilles
Inspiration, expiration, en position
Let's go home
J'appuie fort et de tout mon corps
Let's go home

Drive my friend

2007-07-28T10:27:00.000+02:00

Si j'essaie d'être solide, stable et héroique, je pense à ce morceau de Frida Hyvönen, dont les paroles reflètent exactement l'attitude que j'aimerais avoir. Hélas, la vie n'est pas une chanson d'amour, même si celles-ci font parfois rudement du bien. Alors j'essaie d'être solide, stable et héroique parce que j'aimerais lire d'autres mots que hugs dans tes sms. C'est dur mais j'essaie fort. C'est dur parce que ce n'est pas toujours bon de tout garder pour soi et que j'ai parfois besoin d'être rassuré et que personne d'autre ici à Paris ne peut le faire aussi bien que toi.

J'écoute ce morceau qui finit de me convaincre que les plus belles histoires d'amour ne sont pas les plus faciles et qu'en regardant un peu devant moi, j'ai peu de raisons de ne pas sourire.

I drive my friend to the station
it's the second day of June
Wearing white thin leather gloves
and a heady headache from last night
Now, you do the talking and I'll keep us on the road
I am transporting a treasure here
and I'm making sure that he gets home
The sun is shining
I have everything
The strenght to see him off with no promise of his return

Last night we were drinking in a tiny bar
Suddenly you kissed me I'd never felt so good before
Now, I'd never claim you
but I'll want you 'til I'm gone
want you to walk straight through
and want you to be more and more
The clouds aren't crying - they look down on me
who'd wait a million years for your return

I drive you down to the station
it's a lazy summer's day
I've got no extraordinary cards in my hand
no words or actions to make you stay
You like to be up north and I like it down here
and love isn't it just like air
you breathe it and it's everywhere
The sun is shining
I have everything a driver's licence, a car and a song to sing

Si je commence à placer des vidéos ici, ça va commencer à être n'importe quoi.

En avoir ou pas

2007-07-24T00:54:00.000+02:00

On parle toujours de voyager, loin ou pas, d'un projet que l'on aimerait accomplir, avec un peu de rêve et beaucoup d'espoir dedans. Certains d'entre nous sont déjà partis, pour un semestre ou deux années, nous sommes tous revenus, nous avons tous reconstruit nos attaches quelque part dans notre pays natal. Et nous sommes pour la plupart heureux d'être où nous sommes.

Alors je cause de repartir, qu'un jour, j'arriverai à boucler de nouveau mes sacs de voyage, pour un hypothétique train de Russie et je sais cependant que chaque jour qui passe m'éloigne d'un nouveau départ. Parce que je vieillis et que le poids de ma carcasse se fait plus lourd.
Je parlais à une amie, qui, au milieu d'une conversation portant sur une éventuelle prolongation de contrat, me sort qu'elle sait déjà que je signerais. Indeed. Et je pensais à cette expression qui dit qu'on connaît une décision avant même que la personne concernée ne la sache. Et je me voyais en plein dedans.

Parce que je me sers un peu trop de mon amour de Paris pour retarder toute échéance, parce que je suis fatigué avant même de prendre un train, parce que j'aimerais être accompagné avant de partir, parce que j'aimerais partager une couchette avec toi, j'ai parfois tendance à m'enfermer dans une cage qui n'existe que pour moi, alors que je ne rêve qu'en dehors.

At least, that's what you said

2007-07-22T04:08:00.000+02:00

Il y a deux jours, vers cinq heures du matin, je rentre dans la gare de Nørreport, et je respire une dernière fois l'air de Copenhague, comme si c'était la dernière fois que je voyais cette ville. Etrangement, mon regard se porte finalement sur deux drapeaux de l'Union Européenne dans une rue de biais. Détail surprenant dans un pays refermé sur lui-même.

Je quitte la chambre de N et j'ai comme un trou dans la poitrine, car je sais bien que jamais je ne la retrouverai telle qu'elle. Jamais je ne reverrrai cette fille qui paraissait si loin de moi et en qui j'avais pourtant trouvé, après une bière de trop, quelqu'un de si proche, avec les mêmes angoisses et espoirs et la même solitude.

J'ignore si nous survivrons, ma seule certitude est l'absence de N aujourd'hui, hier et encore demain. Sa présence, arrivée si vite et évidente au bout de quelques semaines, m'apparaît tellement indispensable que mon coeur bat avec difficulté depuis deux jours, à la pensée de ce départ inéluctable. Et ses derniers mots, qui sont ceux qu'on désire le moins entendre, ceux qui font partie du jeu, sont ceux qui me font souffrir ce matin et les jours qui suivent. Parce que c'est ce qu'elle a dit, et que je n'y retrouve pas ses gestes, mais qu'ils sont les seuls que je doive croire, alors que je me dirige vers l'aéroport.

Une fois dans la salle d'embarquement, je m'assieds, ferme les yeux et ne peux retenir mes larmes, au mépris de toute dignité.
Plus tard dans la journée, dans les couloirs au boulot, une fois seul, je pleure fort et en silence et je voudrais tant être autre part.
Le soir, au téléphone, je ne trouve pas les mots, je cède une fois de plus et c'est comme si ma bouche refusait de prononcer quoi que ce soit, seules quelques suffocations s'échappant.

Parce que l'espoir et l'amour ont beau remplir un peu le trou dans ma poitrine, je n'entends que ce que tu m'as dit.

Calme et tranquille

2007-07-01T14:41:00.000+02:00

Parfois reviennent à la charge d'anciens démons, qui au bout du compte ne sont plus tellement vieux. La première fois, on ne s'inquiète pas et puis on retrouve assez vite l'habitude de les côtoyer.
Je ne suis plus du tout calme et tranquille et je ne sais absolument pas par quel bout retrouver un semblant d'apaisement.
Il y a ce morceau de Noir Désir, qui se fracasse au bord de mes oreilles et qui ne me quitte plus.

Je ne t'en veux pas
Je ne te vois pas
Et j'ai oublié
Qui tu étais

Le rythme de la chanson, lancinant, entêtant, et les guitares qui l'accompagnent, le ton de la voix en font un hymne parfait du spleen.

Two fifty

2007-06-27T18:08:00.000+02:00

S'il fait chaud l'été à Barcelone, je me consume à tout instant.

Et plus particulièrement dans ce bar ouvert sur la place Georges Orwell, une place en triangle où nous avons déjà échoués ici quelques soirs auparavant, une place essaimée par une poignée de caméras de surveillance, animales communes dans ce début de siècle paranoiaque.

Accoudé au comptoir avec une amie, je m'effondre en face du regard de la serveuse qui se dirige vers nous et à qui je balbutie du bout des lèvres que je désire une bière. Sans un geste ou un sourire pour moi qui suis rivé à sa silhouette, elle nous sert. Pourtant prolixe ces derniers jours, je me retrouve face à un mur, celui de mon manque d'imagination pour aborder une jolie fille, surtout dans une langue que je ne maîtrise pas. Quoique, love don't need subtitles.

Alors j'essaie tant bien que mal de reprendre mes esprits, de faire comme si la brune en face de moi n'était pas, comme si après tout, tout rentrait dans l'ordre dans quelques jours. Avant de payer je tente tout de même de lui révéler mon existence et j'attends qu'elle soit près de nous pour venir faire échouer un « la cuenta por favor » à ses oreilles. D'une voix aussi douce que certains souvenirs d'enfance, elle fait résonner son two fifty plus two. Je m'empresse de payer et je fuis Alice.

Alice déchaînée

2007-06-25T22:27:00.001+02:00

La première fois que j'ai rencontré Alice, j'étais en vacances à Barcelone pour une dizaine de jours, histoire de prendre l'air en dehors de Paris. Non que la capitale catalane soit moins bruyante, ne soit plus calme, mais ses rues ne contenaient aucun sentiment de devoir ou d'envie mal-maîtrisée mais tout de même.

La vie là-bas n'était pas de tout repos, loin de là. No rest for the body, no rest for the mind. A vrai dire, si je ne pensais pas à ce que je devais oublier, mon processeur tournait tout de même à 95% de sa capacité, il me fallait chaque soir tuer les processus à coups de cerveza, la seule en circulation là-bas, l'estrella damm – la san miguel est un mythe pour touristes, la sangria aussi puisqu'on en parle.

Mon corps arrivait de lui-même à saturation après une poignée de nuits sur ce rythme. Et je continuais parce qu'après tout, il y avait un match à gagner et que nous n'entendrions pas le coup de sifflet final avant l'embarquement du vol 5001 pour Paris – Charles de Gaulle. Tous les après-midi étaient destinées à des projets auxquels on se consacre rarement dans la ville qu'on habite, les musées locaux : Picasso a aussi habité Barcelone, le régionalisme n'est pas une farce créée de toutes pièces par des corses n'ayant pas fini leur puberté, les collines en Espagne servent non seulement à bombarder les villes dissidentes mais aussi à surplomber des ports hallucinants, par la taille et l'activité. Dès que le ciel s'assombrissait, et puisque nous étions en novembre, cela venait finalement assez vite, j'essayais les quelques mots d'espagnols que je connaissais pour commander la première bière de la journée.

Cela faisait quelques jours que mes amis et moi suivions ce régime insensé et nous allions tous les jours un peu plus au delà de nos limites. Nous prenions avec fatalisme notre condamnation, mon coeur mourrai à Barcelone et j'enterrerai ses restes en Catalogne. Rest in peace, toussa.

Je tombais amoureux approximativent toutes les cinq minutes. Partout, partout, je voyais des jeunes femmes qui passeraient pour punks ou au mieux marginales où que ce soit en France et c'était simplement la mode catalane. Des brunettes aux tatouages ostentatoires, des piercings à peu près partout, des coupes de cheveux anarchiquement organisées. Cette caissière au musée Miro qui avait les tempes rasées, des cheveux noirs et longs dans le dos, des étoiles et des fleurs d'encre autour de l'avant-bras et je ne pouvais m'empêcher de penser que cette fille avait bien plus de classe que n'importe quelle parisienne maquillée, chic et s'habillant selon la mode saisonnière. A la sortie du musée, à la boutique souvenirs, je revoyais celle-ci discutant avec la vendeuse, celle-ci encore plus belle et tout aussi différente, chaussettes et jupes à rayures, doc martens et deux trois piercings savamment placés sur le visage, en accord avec les splendides grains de beauté qui y étaient éparpillés.

A cet instant, je ne prévoyais pas un instant de revenir à Paris. Si la norme ne te plait pas, il est plus facile de se déplacer où celle-ci te convient que de modifier les comportements de masse. Si les filles sont belles, pourquoi les chercher ailleurs ? Pourquoi attendre le spécimen unique en France ? Quand j'étais au Danemark, je trouvais les filles belles, blondes et engageantes mais je mesurais la différence sans difficulté l'écart qui les séparait de mon idéal. Pas de cela ici. Mais comment expliquer ceci ? Comment exprimer que l'unique raison de ma présence à Barcelone était la conviction d'y trouver mon âme soeur ? Je cherchais en vain comment retarder l'échéance, comment annoncer à mon patron que j'avais trouvé mieux ailleurs, à mes amis qui savaient très bien que je ne parlais pas espagnol et que je n'avais aucune attache dans ce pays, à mes parents qui m'ont vu ne pas supporter la chaleur méditerranéenne depuis que je suis tout petit.

Det er mig der holder trærn sammen - 2

2007-06-09T13:07:00.000+02:00

Un vendredi matin, 5 heures sur Nørrebrogade, une des artères de la ville. Je dis au revoir à mon amie Camilla, qui restera quoiqu’il arrive ma colloc, je serre la pogne d’aven’, sourires aux lèvres. C’est le petit matin à Copenhague. Ce ne sont pas les souvenirs qui surgissent, c’est le moment présent que nous retrouvons. En effet, le soleil se lève mais c’est encore une heure de la nuit, seuls les taxis et les vélos s’emparant des rues, évacuant les gens saouls, nous nous reconnaissons. La rue est à nous. Le ciel est clair, les âmes fatiguées et heureuses.
Mon deux-roues m’attend pour un dernier raid nocturne vers Gothersgade, je traverse les lacs et je courbe le dos sous le vent du matin qui me procure un frisson, ma tête est toujours un peu ailleurs, je m’engouffre dans l’immeuble. Le lendemain, seul m’attend un vol pour Paris.

Plus tôt dans la nuit, les pintes de Tuborg ont défilé dans le Leningrad Café du Stengade30. L’endroit est chouette, une salle de concert au rez-de chaussée, payante, un café à l’étage, gratuit. Leningrad Café donc. Entouré de vieilles connaissances, de nouvelles aussi, j’écume le bar parmi un flot de jeunesse punk et rock, tatouée jusqu’au creux des seins, dominante rouge et noire. Une vague qui fuit les ruines d’Ungdomshuset, une horde qui a pour emblème une DJ tout juste sortie de l’adolescence, aux cheveux couleurs anarchie à qui on donnerait le bon diable sans hésiter. 20 ans donc et pas de concessions, la foule danse sur des morceaux qui sont plus vieux qu’elle, AC/DC, Joy Division, the Clash, the Stooges et bien évidemment Mötörhead, ce qui me ramène deux ans plus tôt dans la même ville où j’assistais au concert d’un groupe qui avait aussi construit ma jeunesse (we are mötörhead, we just play rock n’roll and we play it loud). Nous sommes suffisamment saouls pour passer inaperçu et nous emmêler.

Demande à la poussière

2007-05-30T01:25:00.000+02:00

J'ai lu dans un bouquin de John Fante que tu ne m'avais jamais aimé et que tu n'aurais jamais pu le faire. J'ai lu aussi que tu n'étais pas seule à pouvoir accepter le don de moi et que si j'avais d'ores et déjà enterré l'espoir de ta présence ou de ta gratitude, je devais me méfier des filles qui te ressemblent.
J'y ai lu aussi le mal qui était en toi et que je n'ai jamais pu deviner, que je n'ai jamais pu toucher du doigt. Que si un jour tu as su que je te voulais du bien, que si tu as pu profiter de ce confort à portée de main, tu as été incapable du moindre remerciement ou pire, d'accepter de me laisser faire.
Que le temps que j'avais passé à rêver de nous et penser à toi était tout droit parti en poussière et que tu n'avais au bout du compte aucun autre souvenir que celui où j'exprimais le malheur de ton silence, un visage plaintif, un visage que l'on ne peut aimer, ne serait-ce que parce qu'il portait les stigmates de ton propre mal de vivre.
A part la beauté du geste - car j'aime assez les efforts inutiles - rien de bon ne reste de toi en moi. Laisse-moi en paix. Laissez-moi en paix.

La route continue

2007-05-08T09:37:00.000+02:00

Double déception ce dimanche, parce que je pensais que Ségolène Royal aurait été une formidable présidente, parce que je pense que Nicolas Sarkozy est dangereux pour la cohésion de notre pays. Je reprends donc et fait mienne une phrase de la candidate socialiste, si on gagne, on n'arrête pas, si on perd, on continue.

Je ne me suis jamais autant impliqué que lors de cette élection, il est hors de question d'abandonner maintenant, de laisser à leur propre sort des gens qui vont souffrir d'une politique de droite décomplexée et d'un leader sans aucune empathie pour la misère des gens. J'avais longtemps pensé à l'expatriation en cas de résultat défavorable mais je ne veux plus fuir.

Si je dois repartir, et Dieu sait que j'en rêve, ce sera pour un projet ambitieux, pas pour échapper à une menace dont je ne suis pas la cible prioritaire. Je ne veux plus fuir.

Pendant ce temps-là, rue de la Roquette, les vagues de gaz lacrymogènes roulaient entre les immeubles, tel un raz de marée accompagné de ses poissons-pilotes, qui couraient pour s'échapper. Image surréaliste. Plus tard, du boulevard Richard-Lenoir, la vue sur la place de la Bastille me fascine, comme submergée par un incendie, les fumées des gaz montant jusqu'à hauteur des plus hauts immeubles, à moitié de la colonne de Juillet.

Pendant ce temps-là, il reste encore un peu de poésie et musique dans les rues de Paris [1].

[1] après avoir grandieusement inventé et répandu le concept de concert à emporter, la Blogothèque s'imisce dans la vie de tous les jours. Merci à eux.

Le moment ou jamais

2007-05-04T17:48:00.000+02:00

J'espère que chacun d'entre vous pensera au choix de la société qu'il désire ce dimanche.

Voulez-vous une société qui affiche "paresseux" au dessus de la tête de chaque chômeur?
Voulez vous une société qui associe immigré et délinquant ?
Une société qui explique ses maux par les comportements déviants de certains,d'ailleurs c'est normal, c'est génétique.
Une société où la politique accuse la justice de ses propres maux ?
Une société où le troisième pouvoir est à la botte du premier homme du pays ?

L'intérêt général est l'intérêt de chacun, et pas l'inverse, et ce n'est pas en jetant l'opprobre sur des catégories de personnes que l'on arrivera à avancer, vers un progrès social, économique et écologique. Sarkozy n'a pas de programme mais doit répondre du bilan du gouvernement auquel il a participé pendant la dernière législature.

Je reprends les chiffres de la délinquance, priorité supposée du Ministre del'Intérieur, pour les atteintes aux personnes + 8,1 % en 2002, + 6,9 % en 2003, +2,6 % en 2004, + 7,8 % en 2005, + 9,8 % en 2006
Autrement, sur les deux dernières années
− coups et blessures volontaires : + 4,7 % ;
− vols avec armes blanches dans les domiciles : + 14 % ;
− vols violents sans armes : + 6,7 % contre les femmes, + 12 % globalement ;
− incendies de biens publics : + 35 % ;
− incendies de biens privés : + 59 %. [1]

Programme du candidat en matière de sécurité:
- créer une police de proximité, qu'il a lui-même supprimé dès son arrivée à Beauveau en 2002, l'accusant de faire du social. Beau retournage de veste.
- créer des peines planchers pour les récidivistes, jetant aux oubliettes le principe de l'indivualisation des peines
- diminuer la majorité pénale de 18 à 16 ans

Les chiffres parlent d'eux-même et me suffisent pour dire, non, Nicolas Sarkozy n'a pas rempli la mission que les Français lui avaient confié en 2002.

Autre supposé point fort de Sarkozy : l'économie, le chômage, le pouvoir d'achat.
Principale mesure, la détaxation des heures supplémentaires. Comme chacun sait,depuis deux cent ans, les employés choissisent le nombre d'heures qu'ils veulent travailler, particulièrement les working class, les ouvriers en 3/8, les caissières qui font 10h en temps partiel au casino du coin. Cette mesure existe déjà, faite par Fillon, qui exonère jusqu'à 220 heures supps par an. Et cela n'a pas pour autant relancé le pouvoir d'achat.
Seconde mesure, baisser les impôts sur le revenu, créer un bouclier fiscal. Autre le côté démagogique de la chose, la promesse réduire de 4 points de PIB (produit intérieur brut) le taux de prélèvements obligatoires équivaut à baisser plus que toutes les recettes cumulées de l'impôt sur le revenu, de l'impôt sur les successions et de l'impôt de solidarité sur la fortune, voir cet excellent articlede Thomas Piketty, économiste de gauche mais renommé :http://www.liberation.fr/rebonds/234540.FR.php?mode=PRINTERFRIENDLY

Quel est le bilan du gouvernement de l'UMP en matière d'économie ? des transferts de compétences non financées vers les régions pour pouvoir baisser les impots nationaux, et surtout une explosion de la dette nationale, qui passe de 58% du PIB à 67%. Le gouvernement socialiste, considéré comme jeteur d'argent par la fenêtres'est contenté de passer de 58% à .. 58%.
La majorité de Sarkozy et son gouvernementsont responsables. Sinon, y a quoi d'autre dans le programme de Sarkozy ? Comment ça rien ? Rien en effet. Du vent, des menaces et de l'esbrouffe.
Sarkozy parle bien mais les faits parlent d'eux-même. Candidat de la rupture mon cul. Il était président du parti majoritaire et N°2 du gouvernement pendant les cinq dernières années. Qu'est ce qui vous fait croire que Sarkozy changera les choses maintenant, une fois élu ? Le sens du devoir ?

A ceux qui ne voteront pas Sarkozy mais qui jugent incompétente Ségolène Royal,j'aimerais savoir sur quelle critère vous jugez cette incapacité à gouverner ?

Royal a remporté l'investiture du Parti Socialiste, opposée à Fabius, ancien premier ministre, ancien ministre de l'économie et ancien président de l'assemblée nationale, et Strauss-Kahn, réputé comme le plus talentueux des socialistes d'aujourd'hui, l'égal de Rocard et Delors, ministre des Finances compétent etreconnu comme tel. Rien de moins que ça.
Royal a un projet, représenté par 100 propositions concrètes et réalistes, Royal essaye d'introduire un concept de démocratie participative, pour que les élites soient, enfin, proches du peuple. Royal veut instaurer le principe de négociation collective à tous les niveaux, comme il se fait en Scandinavie, symbole de paix sociale. Demandez à tout parisien ce qu'il pense des grèves de la RATP. Il n'y en a plus depuis que ce principe y est appliqué.

Royal fait des bourdes ? Sarkozy fait les mêmes, voire pire. Sarkozy ne sait pas si Al Quaida est sunnite ou chiite, Sarkozy compare les sunnites et les chiites à des ethnies, un peu comme si vous l'appliquiez aux protestants et catholiques.
Sarkozy maintient dur comme fer que l'on nait suicidaire, que l'on nait pédophile. Oui, Sarkozy ré-invente la science et contredit 130 de recherches sur le sujet.

Je veux un gouvernement social-démocrate, je ne veux pas d'un état lobbyiste, favorable aux grandes entreprises des cousins, parrains ou témoins de mariage. Je veux un président qui considère l'intérêt général et pas l'intérêt de ses électeurs. Je ne veux pas d'un président qui stigmatise les populations des banlieues, les jeunes, les chômeurs. Mai 68 n'est pas responsable des dérives du capitalisme, ce que crie à tue-tête Nicolas Sarkozy depuis quelques semaines. Nicolas Sarkozy est simplement réactionnaire et faux.
Je ne veux pas d'une France où l'on est coupable à la première erreur, où seul le mérite serait responsable de notre situation.

Je veux un état où tout le monde profiterait du progrès, où les efforts de chacun et de tous seraient récompensés pour tous et chacun.
L'abbé Pierre a montré le chemin, il y a toujours des gens à aider et certains d'eux ne peuvent s'aider eux-mêmes. Non, quand on veut, on ne peut pas toujours. Où est ce putain d'intérêt général dans le programme de Sarkozy ?

Je ne veux pas de la France que Sarkozy nous vend. On se moquait des américains et de leur Bush, on se moquait des Italiens et de Berlusconi, vous moquerez-vous des Français et de notre Sarkozy ? Il est de votre responsabilité de ne pas le laisser passer et de voter Royal ce dimanche.

Ne pas voter, c'est laisser les autres choisir pour soi, c'est être dans le camp de Sarkozy. Choisissez donc votre camp maintenant. [2]

[1] : merci à aven' pour les infos
[2] : un texte d'Ariane Mouchkine pour la route, dispo ici :http://mnouchkine.blogs.liberation.fr/le_fil_da/2007/05/allezvous_vraim.html

La France présidente

2007-04-29T13:33:00.000+02:00

L'été revient finalement, il fait 26° au mois d'avril, personne ne s'inquiète.
Juste pour rappeler qu'il faut voter Ségolène Royal le 6 mai et pour rappeler les termes d'un pari fait hier avec aven', je m'engage à ne pas demander le numéro de téléphone d'une fille qui aura voté Sarkozy, aussi jolie soit-elle.
De toute façon, je parie avec quiconque que Royal sera notre prochaine présidente, deux bières comme enjeu, payable dans n'importe quel bar parisien évidemment.

Pour le reste, on verra plus tard. Ce sera sûrement plus intéressant.

A foot in the grave

2006-10-09T14:49:00.000+02:00

On sait très bien qu'il faut s'attendre à tout. On se prépare et one tries to get ready. Finalement, cela ne sert à pas grand-chose, on prend toujours les mauvaises nouvelles dans le mauvais sens.

Dix mois d'absence et j'étais le seul à encore y croire. Quand tous me disent qu'il fallait se faire une raison, quand les filles de nuit passent un soir et s'en vont, quand d'autres tombent amoureux après deux bières, que je rentre chez moi seul, saoul et avec tellement de choses à partager, à deux milles kilomètres d'ici, la fille à qui je pense et à laquelle je ne devrais pas penser me remplace petit à petit et arrive à un moment de grâce, instants dont j'ai oublié la saveur et que je n'espère même plus revivre.

(encore une fois, une bière offerte à celui qui trouve la référence du titre)

Dans un pub, dans paris

2006-10-02T12:05:00.000+02:00

La vie à Paris, c'est fait de petits moments, simples et inutiles. Un après-midi dans un bar et me voilà en train de rêver, j'ai envie d'écrire (un peu n'importe quoi), de parler de moi et de cette ville, de moi dans cette ville, de cette ville qui est déjà en moi, après six peu de moi, si peu de mois passés ici.
L'histoire de ces rues, faubourg st antoine, rue de belleville, charonne, rue de la montagne ste Geneviève, celles peuplées de gens, de nouveaux parisiens venus d'autre part et les rues chargées de souvenirs.
J'imagine mal la Bastille en 1789 et pourtant je l'espère toutes les semaines, en sortant métro 1, rue de la roquette.

Les retrouvailles

2006-08-24T12:57:00.000+02:00

Au fond d'un café de plage,
autour d'un mojito sucré
je retrouve un ami oublié
je libère mes regrets en cage
et nous voilà à causer
de tout ce qui est enfoui
ce que nous avons enterré
en somme, des racines de nos vies

Mais certains de nos idéaux
flottent toujours un peu plus haut
nous n'avons pas vendu notre peau
nos chimères et notre drapeau

Les réflexes se retrouvent vite
si quelques années séparent aujourd'hui
d'hier et de nos utopies
nos projets restent fantastiques
les verres se vident plus vite
et nous voilà, toute la nuit
à causer de choses non finies
i won't never forget it

Si les échecs sont nombreux
si les remords sont légion
je souris toujours à l'horizon
et j'attends un futur radieux
il est des espoirs infimes
looking like cumfortable highways
from hell to a beautiful place
let's be carried by the stream

Det er mig der holder træern sammen - 1

2006-08-15T10:25:00.000+02:00

Première journée après une nuit sans sommeil (comme celle où j’écris ces lignes), quelques péripéties dans un aéroport bordélique.
Me voilà revenu à Kastrup Airport, un an après l’avoir quitté.

Je retrouve vite les quelques mots de danois que je connaissais et je file sans perdre de temps vers le premier train pour Copenhague, objet de mes rêves depuis tant de mois, souvenirs des temps heureux.

I was in love with the place, in my mind, in my mind – Sufjan Stevens in Chicago

Avant que j’apprenne qu’il y avait des jours après le lendemain, je buvais beaucoup de bières – Gaston Dunord

Débarqué comme un intrus dans une ville que je connais pourtant par cœur, me voilà hésitant sur le chemin à suivre. Une fois mes bagages et mes bouteilles de vin déposés en consigne, je commence à suivre le flot des touristes, de Københavns Hovedbanegård à Rådhuspladsen. Les premiers sourires affluent, accompagnés des premiers souvenirs.

Si la ville n’a pas changé, si la ville n’a apparemment conservé aucune trace de mon passage, c’est comme si, à chaque rue, chaque recoin, un bout de ma vie ressurgissait. Ici, j’ai pique-niqué avec cinq espagnoles. Là, j’ai joué au babyfoot avec deux danoises lesbiennes et un finlandais qui résistait rudement bien au whisky. Sous ce porche, j’ai vomi une (ou deux) fois.
Cette ville est en moi, j’y ai joué des épisodes sanglants de ma vie, des règlements de compte, des films d’amour à l’eau de rose.

Alors, au premier kiosque, j’achète une bière fraiche, une tuborg que je n’ai pas goutée depuis tant de temps. Je traverse Kongens Nytorv, retrouve Nyhavn et ainsi, me pose au bout du canal, sous les morceaux d’un groupe de jazz, les notes de la trompette berçant à merveille mes lèvres dans la bière. N’ayant pris aucun repas depuis près de 24 heures, je sombre dans une ébriété savoureuse. Sous le jazz, j’y passe de longues minutes. Petit à petit, je me fonds dans le paysage, malgré mes cheveux noirs. Du touriste que j’étais en débarquant, je deviens à nouveau l’étudiant expatrié, qui pensait anglais, qui vivait danois. Encore une fois, si les Danois ne me reconnaissent pas, je fais pourtant partie des leurs.

Sortant de ma léthargie, je me dirige vers Ørsted Have, un parc en plein centre-ville, comme une enclave isolée. Les Danois s’y retrouvent, avec des bières, entre potes, entre filles, entre couples. Ici, j’ai beaucoup profité du printemps. Le terrain, en pente vers un plan d’eau est idéal pour une sieste ou un apéro. Il parait que de nuit, c’est un lieu propice aux rendez-vous homosexuels. A vrai dire, la seule fois où j’errais ici après minuit, croyez-le ou non, j’étais à la recherche d’un bus de nuit, un jeune homme a voulu m’embrasser. Ayant gentiment mais fermement [1] refusé ses avances, il m’avait alors parlé du libéralisme français sur les mœurs, quand le Danemark faisait figure de référence. Bref…

Arriva ce qui devait arriver, je m’endormis sur le coup d’une seconde bière.

[1] Une bière à celui qui trouve la référence

Tuborg in Holbaek

2006-07-25T02:26:00.000+02:00

Maybe there is nothing better than having a beer in Holbaek, close to the fjord, in a sunny
afternoon.

Quand j'ai bu cette bière, sur cette terrasse, j'ai pensé que jamais je ne pourrais être plus heureux. Il n'y avait simplement rien à dire, rien à rajouter.

J'étais avec une amie que je n'avais pas vu depuis près d'un an et le plaisir de la retrouver était plus grand que prévu. J'avais fait le voyage pour elle et cela semblait la toucher. J'avais parcouru deux bons milliers de kilomètres pour dire en revoir avant qu'elle parte encore plus loin.

The end of the road is coming soon.