A foot in the grave

On sait très bien qu'il faut s'attendre à tout. On se prépare et one tries to get ready. Finalement, cela ne sert à pas grand-chose, on prend toujours les mauvaises nouvelles dans le mauvais sens.

Dix mois d'absence et j'étais le seul à encore y croire. Quand tous me disent qu'il fallait se faire une raison, quand les filles de nuit passent un soir et s'en vont, quand d'autres tombent amoureux après deux bières, que je rentre chez moi seul, saoul et avec tellement de choses à partager, à deux milles kilomètres d'ici, la fille à qui je pense et à laquelle je ne devrais pas penser me remplace petit à petit et arrive à un moment de grâce, instants dont j'ai oublié la saveur et que je n'espère même plus revivre.


(encore une fois, une bière offerte à celui qui trouve la référence du titre)

Dans un pub, dans paris

La vie à Paris, c'est fait de petits moments, simples et inutiles. Un après-midi dans un bar et me voilà en train de rêver, j'ai envie d'écrire (un peu n'importe quoi), de parler de moi et de cette ville, de moi dans cette ville, de cette ville qui est déjà en moi, après six peu de moi, si peu de mois passés ici.
L'histoire de ces rues, faubourg st antoine, rue de belleville, charonne, rue de la montagne ste Geneviève, celles peuplées de gens, de nouveaux parisiens venus d'autre part et les rues chargées de souvenirs.
J'imagine mal la Bastille en 1789 et pourtant je l'espère toutes les semaines, en sortant métro 1, rue de la roquette.